Дмитрич вздохнул:
– Может, все-таки отзвоним нашим?
– Охренел? Хочешь, чтобы когда мы приедем, там уже все начальство было? Дмитрич, ты так до пенсии в операх бегать будешь…
Дмитрич опять вздохнул. Сморщился, но все-таки пошел.
Заглянул в заднюю комнату, щелкнул выключателем. Звякнула дверца холодильника.
– Ну? – позвал толстяк.
– Да, есть… Полный…
– Ну-ка, давай! – Толстяк дернул головой и повел дулом на дверь. – Только не шали.
Стас пожал плечами и прошел в комнату. Серый, ухватившись за штанину, хмуро семенил рядом.
* * *
– Тут у него водка есть, – сообщил Дмитрич, распахнув морозилку.
– Да? – с полным ртом буркнул толстяк. На миг перестал орудовать ложкой, перекидывая маслята из баночки в рот. Отвел руку с банкой от подбородка. – Какая?
– По высшему разряду. “Пригородная”.
– Давай ее сюда! И мясного чего-нибудь, пожирнее… Откопай там…
Толстяк подцепил со стола, уставленного баночками и упаковками, кусок хлеба и снова припал к банке с грибами, пожирая взглядом то, что в данный момент не мог впихнуть в себя.
– Да нет тут ничего мясного… – отозвался Дмитрич. Оглянулся на Стаса. – Ты чего, вегетарианец, что ли?
Стас промолчал. Перестал орудовать вилкой в пластиковой упаковке с морковкой по-корейски. Поерзал в кресле, задумчиво простучал ногтями по деревянному подлокотнику.
Кресло было у стены, в самом углу комнаты. Не то чтобы гэбэшники отогнали его подальше от стола. Нет, не они. Сам выбрал.
Серый сидел рядом и хмуро грыз булку. Без привычного дикого аппетита. Почувствовал, что что-то не так? Дмитрич зазвенел стаканами.
– Этому наливать?
– Да налей, пусть хлопнет… – Толстяк хмыкнул. – Разговорчивее будет…
Дмитрич сдвинул с краешка стола запасы из холодильника и втиснул три стакана. Свинтил пробку с запотевшей бутылки и плеснул по стаканам.
Протянул один Стасу.
– Ну, давайте… – сказал толстяк. – За нас, в общем.
Они с Дмитричем чокнулись, протянули стаканы к Стасу.
Стас стакан не поднял.
– Не чокаясь, господа.
Гэбэшники переглянулись.
– Брезгует? – предположил Дмитрич, нахмурившись.
– Да нет… Это он слезу давит… Типа, что он уже практически покойничек. Чтоб нас совесть замучила. Когда ему в нашем головном офисе лобные доли резать будут.
– А что, правда будут? Для чего он им? Ориентировка-то… – Дмитрич неопределенно мотнул головой.
– Может, и будут, – пожал плечами толстяк. – Но ведь сам заслужил, верно? За просто так в наш головной офис не таскают. Значит, заслужил. Бог не тетка, он все видит. И за все надо расплачиваться. Жировал в своем Пригороде? Жировал. Так что теперь пусть не ноет… – Развернулся к Стасу: – Ну и хрен с тобой, Крысолов! Не хочешь с нами пить, не надо. А вот на подсознание нам капать не стоит, сами умеем. Твое дело бегать, наше дело ловить. И свое дело мы честно делаем… Ну, будем, капитан!