— В чем дело?
— Смотри! — Шериф протягивал Пинту свечку. Свечка как свечка, ничего особенного. За исключением одной детали: кто-то поставил ее на маленький кусочек фотокартона. Кусочек размером три на четыре. Сквозь капли оплывшего воска просвечивало черно-белое изображение. Баженов ногтем поддел восковые капли, от матовой бумаги они отделялись легко. Это была ТА САМАЯ фотография. Третья из шести.
— Ты что, док, голову мне морочишь?
— Нет. — Пинт замотал головой так энергично, будто хотел перепилить шею о собственный воротник. — Я здесь ни при чем. Это не я!
Они долго молчали, глядя друг на друга.
Где правда, где ложь? Где реальность, где вымысел? Кто он, тот человек, который стоит напротив тебя, — враг или друг? Все смешалось и перепуталось. И разрешить это не было никакой возможности.
Пинт дернул подбородком. Потом еще раз и еще.
Со стороны это выглядит, как нервный тик. Ну и пусть.
Вопрос, который он хотел задать, никак не мог сорваться с языка. Наконец он справился с собой:
— Что там… Написано?
Шериф медленно перевернул карточку. Прочитал.
Затем поднял на Пинта глаза. Долго смотрел на него исподлобья.
Потом он со вздохом поднялся с колен и протянул карточку Пинту.
На обороте, тем же самым почерком, что в первый и во второй раз, было аккуратно выведено: «Доверься!»
И ниже, крупными буквами: «ОПАСНОСТЬ».
— Шериф, скажите честно, — спросил Пинт, — вы понимаете, о какой опасности идет речь?
Баженов ответил не сразу. Он задумчиво курил, словно взвешивал что-то: серьезно и в последний раз. Ошибки быть не должно. У него больше нет права на ошибку.
Наконец Шериф решился.
— Сейчас, — он взглянул на часы, — четверть восьмого. Время еще есть. Немного, но есть. Поехали в больницу, док. Там Николаич… он поможет во всем разобраться. Это… — он подыскивал нужное слово, — непростая история.
* * *
Трое мужчин сидели в маленькой ординаторской на втором этаже. В комнате горел свет, занавески на окнах были наглухо задернуты.
Со стороны это напоминало совет полководцев перед решающим сражением. Или собрание заговорщиков.
Мужчины говорили тихо, внимательно прислушиваясь к каждому шороху, доносившемуся с улицы или с первого этажа.
Шериф потушил сигарету в большой черной пепельнице и тут же достал другую. — Николаич, ты запер дверь внизу?
— Ну конечно, Кирилл. — Тамбовцев помахал рукой, разгоняя клубы дыма. — Мои сосуды не выдерживают этой никотиновой атаки. Я уже восемь лет как бросил. Видимо, придется принять антидот. — Он потянулся к сейфу.
— Не усердствуй, Николаич. Нам нужны свежие головы и трезвые мысли, — предупредил Шериф.