Мяч, оставшийся в небе (Матвеева) - страница 283

На первую страницу
Что скучно в Лапландии людям…
Что скоро мы в Индии будем…
        Навстречу неслась деревенька
        Вся в зелени майской…
                ________
                            Давненько
Расстались мы оба со светом.
И сами не знали об этом.
Февраль 2002

Пиршество

He только вешняя фиалка
В Элладе сладостно цвела,
Но иногда и аморалка
Элладе свойственна была.
А мы привыкли прибедняться,
Свою природу унижать,
Чтоб на фиалку не равняться,
Но аморалку — поддержать!
В глубь незапамятного века
Шагнув на свет Искусства грека
(Какой чудесный променад!),
Но взявши на вооруженье
Не творчество, а разрушенье,
Не Красоту, но — разложенье
Распутных празднеств и менад,
Мы повторили бы Античность,
Но, только, разница одна:
В ней пламенела симпатичность.
В нас — отвратительность видна.
Венчай же нас, пацан, венцами
Из лучших роз! Удрал, дурак?
Так увенчаемся же сами!
Мы олимпивцы — так и так!
Мы перепели бы Орфея
(С той разницей при сходе в ад,
Что он вернулся без трофея,
А нас — не выпустят назад…)
Эван эвоэ! Дайте чаши!
Где наши всё-таки венцы?
Невольник Фирс, — где тирсы наши?
Где ники? оскары? тельцы?
He прерывайте пир во время…
Чего? (Но это не по теме!)
Под миллиард подайте кружку!
Чем милостей от Феба ждать, —
Айда — увенчивать друг дружку
И грешным златом награждать!..
Споём про грецкий променад,
Про аморалку, про менад,
Про мощный хор без Корифея
И про Элладу без Орфея!
(Он слишком верен, слишком чист.
Он Грецию не выражает,
А тяготит и унижает!
Пора поднять его на свист!)
Эван эвоэ! Дайте чаши!
Где наш трагический венец?
Где эллинство? Где тирсы наши?
Где ФИРСЫ наши, наконец?!
        — Фирс болен. Голод и озноб.
        Он хлеба не видал полгода.
        — А мы с утра не ели мёда:
        Неси ж нам сладкое, Эзоп!
… То глуше клики, то звучней…
А мне казалось, мне сдавалось,
Что пиршество не прерывалось
«От Ромула до наших дней».
Март, 2002

На приватизацию русского леса

Страна сгорела, но не вся.
И решено в итоге
Сдать поджигателям леса
В награду за поджоги!
        Рать думская не может, чтоб
        Вконец не осрамиться,
        И вору,
        Вместо пули в лоб, —
        Страну отдать стремится!
Кто в силах Западу пропить
Бор, обращённый в брёвна?
Кто в силах заросли скупить?
Неужто — мать Петровна?!
        Тогда, когда всё дело здесь
        В количестве «лимонов»?
        Знать, понапрасну «Русский лес»
        Писал старик Леонов.
Как позабыться? — плачет мать;
Сынка в Чечне убили!
…Пойти бы в лес — грибов набрать, —
Да лес огородили!
        В стране надуманных гербов
        Петровна прозревает.
        В углу
        Корзинка для грибов
        Ей душу надрывает…
Следующая страница