— Это лучший вариант. На него никто не подумает. К тому же вы похожи. Тебе только надо сбрить бороду и изменить прическу. Тебя что-то смущает?
— Меня смущает то, что я буду изображать голубого старика, — сквозь зубы проговорил Бруно. — Что тут непонятного, б…дь?
Он еще раз посмотрел на фото.
— Хоть убей, не пойму, что у нас общего!
Грант вздохнул. Он приблизил фото к лицу Бруно, долго смотрел, придирчиво сравнивал, хмыкал.
— Никто не говорит о полном сходстве, — дипломатично сказал, наконец, Грант. — Ты моложе, симпатичней и на голубого не тянешь! Но это не страшно, никто внимания не обратит! Главное — общий облик. А здесь все будет нормально…
Бруно соскочил с дивана, подошел к зеркалу в шифоньере и принялся себя рассматривать. Скалил зубы, морщил лоб, оттягивал пальцами нижние веки. Да, рожа помятая. Волосы поредели. Седина кое-где пробивается. Ну и что? Но ведь он еще не старик! И не похож нисколько на этого Дюка! Он просто… как это сказать? Слегка запустил себя. Когда последний раз мылся? То-то и оно!
Он почувствовал, что все его козыри биты. Разве можно быть недовольным самим собой? Сгорбившись, обернулся к своему новому работодателю.
— Я одного не пойму: почему каждый раз, чтобы начать новую жизнь, мне нужно сбривать бороду? — на этот раз возмущение в его голосе было неподдельным.
— Давай, Бруно, счастливо! — Грант Лернер, широко улыбаясь, пожал карлику руку. — Там главный Тони Хук, ты его знаешь.
— Такой черный коротышка? — спросил Бруно. Он жевал резинку и заметно нервничал. — Здорово!
— Я специально его привлек к операции, — довольно сказал Лернер. — Тони даст все необходимые указания, а завтра ты уже будешь в свободном мире! И станешь известным и богатым…
— Ладно, бывай, я пошел!
Бруно выпрыгнул из кондиционированного затемненного чрева специально нанятого лимузина и направился ко входу в концертный зал. Грант проводил взглядом маленькую фигурку. Стараниями стилистов Бруно Аллегро преобразился. Промытые волосы доходили до плеч, они были ровно подстрижены и напоминали не неряшливую прическу бомжа, а богемную гриву актера или композитора. Что ж, специалист по эксфильтрациям сделал все что мог. Но в том, что его последнее напутствие исполнится, он сильно сомневался.
Над входными ступенями висела афиша, изображающая симпатичных мультяшных пингвинов на льдине, плывущей по морю. Пингвины танцуют и поют, широко разевая клювы. Из льдины торчит синий флаг, на нем надпись: «Впервые в Москве! Единственный в мире Нано-Театр (США)! Мировая классика и современные шлягеры в нанообработке!»