- О ком вы говорите?
- О моей клиентке, Лоретте Смит. - Кемп пощупал живот и сжал зубы. Боже мой! - простонал он. - Ну зачем они это сделали? Разве я их и так не послушался бы? Зачем они просто не сказали?
- Гангстеры?
- Вероятно. Кто же еще?
- Быстро же вы отступаете.
Кемп снова посмотрел на меня.
- Вы женаты? Дети есть?
Я отрицательно покачал головой и спросил:
- Они что, угрожали вашей семье?
Он опять молча посмотрел через стекло. И вдруг имя, которое он назвал, всплыло в моей памяти. Совсем недавно я видел его в газетах.
- Вы сказали Лоретта Смит? Это не жена ли того пианиста, который с неделю назад убил владельца ночного кабаре?
Кемп кивнул.
- Точно, она. Она хотела, чтобы я... Черт бы побрал это дело!
Его квартира находилась в большом кирпичном доме в довольно запущенном квартале. Я остановился перед домом и помог ему выйти из машины. Он двигался, словно древний старец.
- Давайте я доведу вас до квартиры.
- Нет, я уж как-нибудь сам. Не хочу, чтобы жена узнала. У нее слабые нервы.
- Она так или иначе все узнает. Достаточно одного взгляда, чтобы понять, что с вами...
Кемп нерешительно покачал головой.
- Это будет выглядеть хуже, если меня кто-нибудь приведет. Ну, еще раз спасибо, - пробормотал он. - За все...
Я смотрел, как он тащился к дому. Каждый шаг стоил ему громадных трудов. Я снова сел в машину и поехал домой.
- Моя квартира находилась на верхнем этаже солидного четырехэтажного дома в Бруклине. Я снял ее во время одной из редких финансовых удач. Правда, у меня уже давно не было удачных дел, так что с каждым разом становилось все труднее наскрести денег, чтобы расплатиться. Но я любил эту квартиру и старался держаться за нее, пока удавалось.
Комнаты - просторные и высокие - были обставлены старомодно, но удобно. Здесь было настолько прохладно, насколько это возможно при отсутствии кондиционера. После удручающе жаркой лестницы из открытых настежь окон мне в лицо повеял прохладный бриз, долетевший из порта.
Было всего половина одиннадцатого. Слишком возбужденный, чтобы ложиться спать, я смыл под душем городскую грязь и уселся перед телевизором посмотреть последнюю вечернюю программу. Мне все еще не давали покоя события в баре Джука. Я встал, походил по комнате, но и это не помогло. Не стоило и стараться прогнать эти мысли. Я вышел из квартиры и спустился в подвал, где стояли контейнеры для мусора. Газеты, которые выбрасывали жильцы, были сложены возле отопительного котла. Я нашел интересующие меня номера и вернулся в квартиру.
История, в которой была замешана Лоретта Смит, началась восемь дней назад. Стюарт Лоудер, владелец ночного кабаре "Пинк Пэд", был застрелен незадолго до закрытия кабаре, ранним утром в своем кабинете. Пуля поразила его прямо в сердце. Выстрел был сделан с такого близкого расстояния, что порох опалил сорочку.