— Вот так да! — сказал я ему вместо приветствия, несколько обескураженный его вызывающим вольным нарядом.
— Босяк фасона не теряет! Свобода, начальник! — заулыбался он, сияя множеством золотых коронок. — Сегодня откинулся…
— И куда теперь?
— Россия большая, лохов много… — прозвучал ответ. — Кстати, — вдруг озадачился он, — дружка-то твоего нашли?
— Какого еще дружка?
— Ну, Олега…
— Почему «дружка»?
— Ну так, кентовались вы вроде…
— Ищут.
— Молодец, мужик… — Труболет сорвал с тополя лист, стерев с новенького остроносого штиблета пятнышко грязи. — Правда, в то, что с концами ушел, не верю. Отловят. Да, начальник, вот что… — продолжил он задумчиво. — Вчера в зоне выявили десять человек пьяных. Нашли пустые бутылки. «Кум» икру мечет, роет, где источник… Леня — в шизо. Так что глуши мотор…
На том мы с Труболетом и распрощались.
Полоса ливней, похоже, закончилась, вновь начинался зной, глина раскисших дорог черствела на глазах, желтели травы, внешняя «запретка» заросла ломким сухим сорняком едва не метровой высоты, а над ним высилась шеренга арматурных шестов с косо приваренными к их верхушкам планками, вдоль которых должна была протянуться колючая проволока. Проволоку, правда, несмотря на клятвенные заверения строительного начальника, завозить не спешили.
Раздевшись до плавок, я навел порядок в своей каптерке, вымыв пол и разобрав инструмент, после чего, надев солнцезащитные очки и шлепанцы, двинулся принять душ в жилую зону.
— Гражданин начальник! — донесся до меня зов из барака лагерной больнички. — Можно вас на минутку?
В окне барака мелькнул изможденный — вероятно, после отсидки в шизо — лик Отца Святого.
Я двинулся на зов и вскоре оказался в душном, пропитанном запахами корболовки и йода лазарете.
В больничных покоях, судя по татуировкам и вообще чертам физиономий, находился на данный момент исключительно «блатной» контингент, к которому благодаря многочисленным судимостям, по праву принадлежал и Отец Святой.
Естественно, посыпались вопросы, касающиеся розысков Олега, а вернее, их эффективности.
— Ищут, — кратко отвечал я.
— Может, и свалил, — высказал предположение один из зеков. — Мент ведь, знает, какие расклады и примочки там всякие…
— Ты тоже кодекс знаешь, а все равно паришься, — резонно заметили ему.
Прислушиваясь к народным версиям, я взял с одной из кроватей гитару, провел по струнам. Сказал:
— Расстроена.
— А сбацать могешь? — оживились зеки. — А то у нас балалаечник со вчерашнего дня на выписке…
— Ну так… — Я пожал плечами. — Десяток аккордов знаю.
— Подыграй, я спою, — попросил один из блатных.