Но… ведь должна быть какая-то логика… закономерность…
Начнем сначала. Есть пятеро, получившие письма. Один из них убийца. Я вздрогнула, вспомнив Ларису. Маньяк! Убиты сестры, убита Лариса, чуть не убита я, Екатерина Берест, которая ввязалась по недоумию неизвестно куда. Галкин назвал Ситникова убийцей. Конечно, он его ненавидит, но… что-то тут есть… все разворачивается вокруг Ситникова. Вот и Добродеев тоже… как он назвал его? Царем Мидасом, больше всего на свете любящим золото. Убита сестра жены, его бывшая, а может, и небывшая, любовь. Убита его жена. Убита несчастная Лариса, которая вообще ни при чем. И Метлицкую убили бы, если бы она не сбежала. Я чудом осталась жива… Случайность? Может, да, а может, нет. А что, если…
Я опрокидываю на стол вазочку с карамельками в нарядных фантиках. Четыре конфетки, четыре жертвы: Алина, Елена, Лариса и… я, потенциальная жертва.
И еще пять. «Вишенка» в ярко-красной бумажке — мадам Бодюк, оскорбленная жена любовника Алины.
«Шоколадный ликер» — Игорь Петрович, бывший директор Алины, личность сильная, умная, жесткая. И обаятельная.
Зеленая «Мятная» — Алексей Генрихович Добродеев, трепло, романтик, бонвиван, у которого все везде схвачено.
Золотая «Коньячная» — Ситников. Бизнесмен, которому не хочется переходить дорогу, а также стоять поперек горла. Сожрет. Перекусит пополам. Любит деньги, по словам Добродеева. Кроме того, пьет. Кажется…
И наконец, темно-красная «Лакричная» — Владимир Галкин. Животное с перебитым хребтом. Однолюб. Конченый человек…
А теперь думаем, кто из них тянет на роль убийцы. Будем действовать методом исключения. Исключим всех по очереди, кроме одного, и тогда… убийца у нас в руках!
Я так увлеклась, что не услышала, как открылась входная дверь, не услышала шагов в прихожей и громко вскрикнула, когда услышала чужой хриплый голос:
— Извините, я звонил, но у вас что-то со звонком. А дверь была не заперта. Вы что, никогда не запираетесь? Лихо!
Оторопев, я молча смотрела на Ситникова, стоящего у порога. «Вот и ответ!» — мелькнула мысль.
— Я вас напугал? — Он все еще стоял в дверях. Распахнутое пальто, знакомый по фотографии клетчатый шарф, в руке — перчатки и ключи от машины. — Что с вами? Это я, живьем, а не иллюзия! Эй! — Он помахал рукой.
— Как вы вошли? — с трудом выговорила я.
— Дверь была не заперта, я же сказал. Неужели испугались? — Он радостно хмыкнул. — Я думал, вы храбрее. А что это вы тут делаете? — Он взглянул на стол.
— Это… ничего! — Меня словно жаром обдало. — А вы… что-нибудь случилось?
— Пока нет. Был рядом, дай, думаю, зайду, проведаю. Вы что-то давненько не звонили. Войти-то можно?