— Нет, Костик, это не для меня. Я к корове подойти боюсь, не то, что к быку. Да, и дома с садом мне в городе хватает. Времени нет у себя за цветами ухаживать. Про деревню поговорим потом, разве что на пенсии. Но, это, я думаю, не скоро будет.
— Ого, куда загнула.
— А что, тебе слабо со мной так долго прожить?
— Машка, да я с тобой не то что до пенсии, а и потом — еще, еще и еще после пенсии.
Так, шутя и подразнивая друг друга, мы доехали до моей «Куколки». Я пересела в свою машину, и мы современным обозом числом в два автомобиля направились домой: Костя — ведущим, а я — ведомым.
Как хорошо дома! Я так соскучилась по своим цветам, по своему саду, по мастерской. Были уже сумерки, когда я ставила машину в гараж. Жанна, соседка, кричала за оградой, что, пока меня не было, Зевс бдел за порядком у меня на участке, диким лаем отпугивая случайных прохожих. Марго с радостью побежала благодарить своего верного дружка, и их носы сквозь забор касались друг друга.
— Смотри, целуются. Это любовь называется, — смеялся Костя.
— Что ты говоришь, а я и не знала, — шутила я в ответ.
Мы вошли в дом, Марго осталась на улице. У нее было очень много собачьих дел: погонять непрошенных кошек и котов, нарыть новые ямки, найти норки полевых мышей, поставить свой автограф на всех углах. Застолбить, так сказать, свой участок.
Наш же вечер пошел по установившемуся порядку. Я так в него втянулась, что не хотела ничего менять. У нас уже вошло в привычку, что вечером за ужином мы обсуждаем прошедший день и строим планы на будущий. И заканчивала я его, как правило, в постели на плече у любимого.
Вот и сейчас все шло по сценарию. Я лежала у Кости под мышкой и с грустью думала о том, что все так быстро выяснилось. Что уже не буду сидеть в кустах и отмахиваться от назойливых комаров, шпионя за Лешкой. Не буду с Марго мчаться по перрону вслед за поездом с биноклем на шее. А жаль. Я так втянулась в эту остросюжетную жизнь, мне так нравилось подбирать каждый раз себе новый костюм к очередной, выдуманной роли. То, представляя себя агентом 007, то гламурным художником, то фотокорреспондентом. Я вспомнила, как нас с Костей чуть не записали в террористы, и хмыкнула.
— Чего не спишь, — сонным голосом спросил Костя.
— Тебе, теперь, со мной будет не интересно.
— С чего ты взяла?
— Ну, ты привык меня видеть каждый раз разной, придуманной. А с этого вечера я буду постоянно обыкновенной. Тебе станет скучно, и ты меня бросишь.
— Тю, тебе в голову всегда на ночь такие бредовые мысли приходят? Что бы не спать и другим не давать?