— Я хочу только подровнять, — рискнула встрять я.
— Тссс, — утихомирил меня он.
— Забавно, — снова подала я голос, — что мы…
— Цыц, — цыкнул он, на этот раз так громко и выразительно, что даже обрызгал слюной мою левую щеку.
И я заткнулась.
«Ничего страшного, — подумалось мне, — кажется, у него все под контролем. Парень уверен в себе, и это хорошо. Правда?»
У него самого были хорошие волосы. Или могли бы быть, если бы он не носил свой дурацкий шлем. Скажем так: волосы у него прилипли к башке от пота, так что по-нормальному их было не оценить.
Я доверилась ему. Он казался, хм, неплохим. Ну ладно, я ему НЕ доверяла. Мне стоило спрыгнуть со стула и смыться.
Но я этого не сделала. Потому что я слишком вежливая.
— Хорошо, — сказал «велосипедист». — Мы отстрижем вот тут и сделаем твою шевелюру полегче, идет?
У него был шотландский акцент. Обожаю. Мне вообще нравится, когда говорят с акцентом. Разумеется, его выговор был абсолютно фальшивым. Скорее всего, парень никогда в жизни не выезжал за пределы города.
— Ага, — сказала я. — Я вам доверяю.
— Тсс, — снова прошипел он.
Мне пришло в голову, что уж слишком часто на меня цыкают другие люди.
9:45
О чем я только думала? С моими волосами было все в порядке. Они были длинные. Прямые. И можно было делать всякие прически.
Что можно было сотворить с моими волосами, пока они были длинными (то есть еще час назад):
1. Конский хвост;
2. Обычную косу;
3. Французскую косу;
4. Накрутить их на карандаш и сделать всякие интересные пучки;
5. Прятаться за ними;
6. Французский пучок (почему в честь французов названо так много причесок, ведь нет же канадских кос и швейцарских пучков);
7. Пучок, как у нашей библиотекарши;
8. Всякие изыски с помощью заколок и шпилек, чтобы на голове был сексуальный художественный беспорядок;
9. Ничего.
9:47
Разве не принято мочить волосы перед тем, как кого-то стричь? Надеюсь хоть ножницы были нормальные?
И почему у него так тряслись руки?
9:49
Большая часть моих волос осталась лежать на полу. Я не могла дышать. Возможно, я отравилась ядовитыми парами лака для волос. Или у меня сердечный приступ? Как бы то ни было, уже ясно, что я пропащий человек. Я огляделась в поисках бумажного мешка, чтобы подышать в него и справиться с головокружением, но, понятное дело, ничего подобного тут не было. Я глубоко вдохнула и задержала дыхание.
Под стулом возвышалась целая гора волос. Толстый слой волос. Костер из моих волос. Я не могла смотреть туда. Отказывалась смотреть. Меня вот-вот вырвет. Или я потеряю сознание. Как я могла до такого додуматься: позволить одному из клиентов моего папаши, любителю травки, приближаться к моей голове с ножницами?! Это была абсолютно дикая идея. Во всем я винила свой гороскоп (не «волоскоп»), под «изменением внешности» подразумевалась всего лишь стрижка, да? Как же звезды могли так ошибиться?