Мужское вранье, оно ведь не направлено на получение выгоды, тем более материальной. В нем не присутствует меркантильный интерес. И оно не наполнено до краев изворотливой коварной хитростью, в отличие от вранья женского… Да еще эта их недоговоренность. Женщина никогда не расскажет все до конца, обязательно что-нибудь утаит. А что такое недоговоренность, если не маленькая ложь?
Мужчина врет по привычке.
Врет от скуки. Или для поднятия настроения: соврал, и появляется некий азарт — уличат или не уличат.
Мужчина врет, чтобы лишний раз не обидеть. И часто для того, чтобы сохранить в семье мир и покой.
Врет, защищаясь. Чтобы не выглядеть поверженным. Ну, и привирает, конечно, дабы произвести впечатление.
Я соврал, похоже, по привычке. Что ж, надо как-то поработать над собой в этом плане…
Девушка посмотрела на меня и указала на противоположную дверь:
— Вон там.
И задала встречный вопрос:
— А Ирину вы давно видели?
— Только что, — ответил я.
— Она ко мне не собиралась зайти?
— Не думаю. Она только что приняла душ и у нее мокрые волосы.
— Душ? — хмыкнула девушка, с заметным интересом поглядывая на меня.
— Ага, — сказал я. — Спасибо.
Подошел к двери Петрухи и позвонил.
— А его дома нет, — сказала мне девушка.
— Да? А где он?
— В больнице, — получил неожиданный ответ.
— Он что, заболел? — обернулся я в ее сторону.
— Нет, — ответила девушка. — Его вчера зарезали…
— Вот так штука!
* * *
Дверь, где живет Петруха, мне открыла заплаканная женщина.
— Здравствуйте. Я — журналист. Моя фамилия Русаков. Пришел поговорить о вашем Петре и о том, что с ним вчера случилось. — Я посмотрел на девушку Катю из соседней квартиры, которая все не уходила. А ее любопытство мне было совсем ни к чему… — Вы разрешите войти?
Женщина молча посторонилась, пропуская меня в квартиру. И закрыла дверь.
— Меня зовут Аристарх, — представился я, не соврав и не назвав себя Алексеем (мысленно похвалив себя за это). — Вот мое журналистское удостоверение…
Раскрыл корочки и показал женщине. Но ей, похоже, это было совсем без надобности. Она уныло кивнула и повела меня на кухню. Там мы уселись друг против друга.
И я начал…
— Расскажите, пожалуйста, что случилось с вашим сыном.
— Его зарезали, — всхлипнула женщина. — Прямо в нашем подъезде.
— Но ведь не насмерть?
— Нет.
— А кто это был, вы не знаете? — вопрос этот был дежурным, и прямого ответа я на него не ждал.
— Нет, — снова коротко ответила женщина.
— Его увезли на «Скорой»? — задал я промежуточный вопрос.
— Да, — коротко ответила женщина.
— А кто вызвал «Скорую помощь»? — этот вопрос был уже иным и более важным.