— Я и вызвала, — ответила женщина.
— Так он что, зарезанный домой пришел? — удивленно спросил я.
— Нет… — непонятно ответила мать Петра.
— А… как тогда?
— Я увидела его в окно, — вздохнула женщина. — Когда его жду, так всегда смотрю в окно. Высматриваю — не идет ли?
— Он у вас выпивает? — я пытливо посмотрел на женщину, зная, что она сейчас ответит «нет».
— Нет, — сказала она. — Он не пьет уже пять лет.
— То есть он был трезвый, когда вы его увидели? — спросил я.
— Да, — ответила женщина. — Когда закодирован, нельзя пить…
Она прикусила язык, но было уже поздно…
— Что, Петр закодирован?
— Да, — тихо ответила женщина и опустила голову.
— Срок кодировки закончился, и он сорвался, так? — задал я новый вопрос.
— Так, — еще тише ответила она. — Связался с какими-то алкашами из соседнего двора…
— Понял, — я не стал говорить, что знаю этих алкашей. — Зачем? — Значит, он снова стал крепко выпивать и?…
— И я упросила его снова пойти закодироваться, — закончила за меня женщина.
— Вы пошли вместе с ним? — спросил я.
— Да, — ответила женщина. — За руку, можно сказать, его привела.
— А он что, сам не хотел идти?
— Хотел, — посмотрела на меня женщина. — Я ходила с ним так, для пущей верности.
— Его закодировали? — задал я новый вопрос.
— Не сразу, — ответила женщина. — Там сначала ведут с ними подготовительные занятия. Готовят их. А потом кодируют. Но при повторной кодировке эти занятия сокращенные.
— Значит, с ним провели пару занятий и снова закодировали? — спросил я.
— Да, — ответила женщина.
— На какой срок? — сочувственно посмотрел я на женщину.
— Снова на пять лет… — тихо сказала она.
— А почему не на всю жизнь? — поинтересовался я.
— Это стоит дороже, — сказала женщина. — А у меня таких денег нет.
— Понял, — промолвил я. — А зачем вы тогда его высматривали?
— По привычке, — ответила женщина и замолчала.
— Вы увидели — он идет. И что дальше?
— Он вошел в подъезд… — Женщина всхлипнула и закрыла лицо руками. С минуту она молчала, пытаясь совладать с собой, чтобы не разрыдаться. А потом продолжила: — За ним парень какой-то вошел. Бегом бежал, чтобы дверь подъездная не успела защелкнуться.
— Что за парень? — напрягся я.
— Обыкновенный парень, — посмотрела на меня женщина.
— Ну, знакомый он вам? Из вашего дома? Вы его узнали? — закидал я бедную женщину вопросами.
— А кто его знает, — немного подумав, ответила женщина. — Может, и из нашего. Я хорошо только жильцов с нашей площадки знаю, да кое-кого снизу. А кто выше нас живет, так и не знаю вовсе никого.
— Ну, а как он был одет? — спросил я, уже предполагая, что следующие мои вопросы ни к чему не приведут.