«А мне типа хорошо…»
«Почему папа не приходит? Неужели так зол?» — продолжил голосок.
«Потому что он уже лет пять как умер…» — жёстко отрезал парень, в надежде на покой.
«Нет! Это неправда!»
«Правда. Суровая, но правда. Умер. Сгнил в земле. Стал кормом для червей!» — мысли лились рекой, но женский истошный вопль заглушил всё:
«Нет! Нет… только не это…»
Тишина.
«Я так давно в отключке?» — в голоске послышался испуг.
«Не думаю. Кажется, это ты сбила меня пару дней, может, неделю назад…»
«Я? Да, я кого-то сбила. Но почему… почему нас не слышат?»
«Не знаю…»
Юле удалось открыть глаза. Просторная палата с натяжными потолками, выдержанная в бежевых тонах. Неподалёку в кресле дремлет немолодая женщина в зелёном халате. За её спиной огромное панорамное окно во всю стену. Меж раздвинутых штор виден кусок вечернего неба и верхушки деревьев.
— Пить… — попытка встать. — Что у меня со связками? Почему я начала басить?
— Вот, попей, — встрепенулась сиделка, протягивая стаканчик из тонкого стекла. — А со связками, слава богу, у тебя, голубчик, всё в порядке.
Взгляд падает на свою руку, и она… вроде обычная… резко разжимается. Стакан со звоном летит на пол, позвякивая осколками по кафелю.
— Осторожнее надо… эх… сейчас уберу… — вздыхает сиделка.
«Что это?» — испуганный женский вопль в голове.
«Вот мне тоже уже интересно, что это? Тело моё, а я пальцем пошевелить не могу…»
«Как это?»
«В голове постоянно бабские вопли…»
«Не бабские! А женские!»
«Да веришь? Мне как-то глубоко насрать!»
«Хам!»
«Ещё и моим телом управляют помимо моей воли…»
«То есть как — твоим? А моё где?»
«Хороший вопрос…»
«Я умерла? Я не хочу умирать!»
«Прекращай истерить. Ты или мой бред, или хз что, но я не в лучшем положении. И всё это даже неважно… лучше прекрати истерики и прислушайся к тому, что здесь говорят…»
* * *
— Ну что же, пора уже и ходить потихоньку, — внимательно наблюдая за реакцией пациента, «порадовал» врач.
— Я хотела бы увидеть папу…
— Ну, и позвони ему, это раз. А второе, — Юле показалось, что в глазах врача промелькнуло тщательно скрываемое понимание происходящего, смешанное с ликованием, — если у тебя проблемы с ориентацией, не стоит их афишировать…
— Извините… — растерялась Юля, не зная, что и сказать на подобное.
В ответ мелькнула пола халата за закрывающейся дверью.
«Мне показалось, или он обо всём знает, но его это устраивает, и он молчит?» — мысленно спросила Юля.
«Не знаю… кажется, я скоро исчезну… я словно растворяюсь… но я не хочу…»
«Эээ… не смей! Что я буду делать в тебе? Я не умею так жить!»
«Я не понимаю, что со мной… с нами…»