А он сможет, сможет контролировать ситуацию, ведь теперь он живет один в комфортабельной квартире, расположенной в одном из кирпично-монолитных домов в Крылатском. Жены нет. Ушла, слава богу. Детей забрала. Совсем хорошо. Теперь никто не мешает. Можно жить, а «когда я стану начальником, я буду молиться на свой пистолет».
Свирин заметил, что про жену он вспоминает в самые неприятные моменты жизни. Сколько крови она ему испортила! Не давала жить! А зачем, спрашивается, женился? Традиция. Каждый нормальный человек должен жениться, у каждого должны быть дети. А зачем? К тому же «на детях гениев природа отдыхает». Вот у Ленина не было детей? Не было. По крайней мере, признанных. И не стыдно перед людьми было. Никто не мог ткнуть пальцем и сказать: «Этот алкаш (придурок, проститутка, тупица – нужное подчеркнуть) – отпрыск великого». А у Сталина? Были дети? Были! И что хорошего? Один позор – Пленный, Алкоголик и Истеричка. Каково было великому человеку видеть такое? И это его плоть от плоти, его кровь. Кошмар.
Свирин вообще пришел к выводу, что женщины и дети специально созданы, чтобы создавать проблемы. А дети ему никогда не нравились, он все никак не мог поверить, что он имеет какое-то отношение к их появлению на свет. А может, и не имел?
С женой пришлось расстаться. Вот это слово «расстаться» как-то пришлось ему услышать от своего знакомого, который был вынужден усыпить старую и неизлечимо больную собаку. Знакомый очень горевал по этому поводу и говорил, что был вынужден «расстаться» со своим любимцем. Свирин тогда подумал, что было бы хорошо, если бы и с женами можно было расставаться вот так – усыпить раз и навсегда.
Вот так, а теперь жена вспоминалась всякий раз, когда что-то в жизни не ладилось. Все-таки зря он женился, испоганила она ему всю жизнь. Сейчас откупался деньгами от них всех. Слава богу, много не просили.
Прежде чем покинуть офис, Свирин постоял у двери, обводя взглядом кабинет, будто видел его в последний раз. Беспокойство вновь овладело им. Вроде бы он умно и хитро рассчитал все ходы, но вот теперь, когда он уже контролировал ситуацию, все сорвалось. Сорвалось из-за идиота, из-за алкоголика, который сам себя контролировать не может!
— Сейчас ты позвонишь Олегу! – приказал Виктор.
Лика уже знала, что ее похитителя зовут Виктор. А может, и не Виктор… Скорее всего не Виктор, но он ей счел необходимым представиться как Виктор. Ведь надо же как-то обращаться друг к другу.
Он позволил ей сменить испачканную кровью одежду в придорожном платном туалете и все время следил, чтобы она не убежала от него через окно в сортире, который, несмотря, на свою «платность», был жутко вонючий. А она и не думала бежать. Какой смысл, от себя все равно не убежишь. Так даже проще – отдаешь себя на откуп победителю (ведь Виктор значит, Победитель), отдаешься чужой воле. Убьет? Пусть убивает. Никто не будет жить вечно, все умрут. Она давно уже поняла: «кем бы ты ни был, чего бы ни хотел, но если что-то сильно хочешь, то обязательно получишь не то, что хотел. Разочарование ждет в конце всего».