— В общем, он нашел себя в гостинице рядом с трупом какой-то бабы…
— Так, — протянул Матвей. — А кто наш шеф?
— Какая тебе разница? — озлобился Забелин.
— Большая, — Матвей упер руки в бока. — Если хотите, чтобы проблема была разрешена, вы должны полностью довериться мне. Исходя из совокупности всех обстоятельств и личности людей, мне придется принимать соответствующее решение. Поэтому важна каждая мелочь.
— Никто до тебя таких условий не ставил, — прошипел Забелин.
— А у вас что, так принято, в номерах с трупами просыпаться? — съязвил Матвей.
— Хорошо, — Забелин поморщился. — А зачем тебе это?
— Знаешь, ты сейчас не в том положении, чтобы вопросы задавать, — предупредил его Матвей. — Если это тот человек, от которого зависит мое материальное положение, то придется довериться.
— Для чего все-таки?
— Ты специально тянешь время? — Матвей склонил голову набок.
— Я должен с ним проконсультироваться, — все же пошел на попятную Забелин. Не сводя с Матвея глаз, он набрал номер и поднес трубку к уху.
Матвей схватил его за запястье левой рукой, а правой двинул в солнечное сплетенье. Удар был не сильный, но резкий. Изо рта Забелина на предплечье Матвея вылетели слюни. Сам он согнулся так, что едва не задел лбом землю. Телефон оказался в руках Матвея. Он поднес его к уху.
— …чему молчишь?
— Это Матрос, Забелину плохо, — заговорил Матвей. — Я в общих чертах в курсе, что у вас произошло. Если хотите, чтобы все закончилось хорошо, то должны рассказать детали.
— Где? Кто? Что за Матрос? — проблеяла трубка. Матвей с ходу по голосу определил, что мужчина теряет над собой контроль.
— Возьмите себя в руки, скоро все кончится, — заверил его Матвей. — Теперь скажите, с кем я говорю?
— Привезенцев… Привезенцев Юрий Сергеевич…
— Я знаю, кто вы, — ошарашенный ответом, признался Матвей. — Где находится номер? Меня интересует этаж.
— Второй… Нет, простите, третий… Вы приедете?
— Отвечайте, как выглядит труп?
— Как он может выглядеть? — вновь сорвался на фальцет мужчина. — Мертвый! Где Забелин?
— Ы-ыы! — раздался голос Забелина.
— Это женщина? — продолжал допрос Матвей.
— Да.
— Она в постели?
— Нет.
— А где?
— На полу.
— Вы ее застрелили?
— Я никого не убивал! — взвыл мужчина.
— Мне надо знать характер повреждений. У вас в телефоне есть камера?
— Да! — кивнул Привезенцев.
— Сделайте несколько снимков…
— Ты что, издеваешься? — прорычал Привезенцев.
— Я должен оценить объем работ, понять, что брать, — стал объяснять Матвей. — Может, туда тонну стирального порошка надо везти, чтобы следы крови замыть, и другой комплект белья на кровать?