— Кстати, — спохватился Матвей, — мне ей позвонить надо.
С этими словами он достал телефон. Не спеша направляясь в сторону КПП, набрал номер Дешина.
— Не прошло и года, — выдохнула трубка. — Я сейчас на совещание иду. У нас тут такое… В общем, позвони через час…
— Погоди, — Матвей оглянулся.
Забелин о чем-то говорил с Цыбой.
— Ну!
— Ты стоишь или сидишь? — на полном серьезе спросил Матвей.
— Не тяни время! — взмолился Дешин.
— Рядом никого нет? — продолжал допытываться Матвей.
— Я один в кабинете.
— В общем так, помнишь, ты мне показывал загашник у сквера… Ну, где еще трупы у вас.
— «Московский треугольник», — упавшим голосом уточнил Дешин. — И что?
— Там труп…
— Баба с забинтованной головой?
Раздался какой-то шум, будто что-то свалилось на пол.
— Борис…
— Я как чувствовал! — прорычал Дешин, после чего посыпался отборный мат.
— Борис…
— Кто ее?
— Не я, — заволновался Матвей. — Но все знаю и имею улики…
— При ней никаких документов…
— Тоже знаю, — успокоил его Матвей. — Ты пока потяни время с установлением личности…
— Ты понимаешь, о чем просишь?!
«Как ты заговоришь, когда узнаешь, где ее убили», — с тоской подумал Матвей.
Ресторан оказался небольшим, а обеденный зал уютным. Массивные дубовые столы, стулья с высокими спинками, инкрустированные разными породами дерева стены, теплые тона штор как-то враз размягчили мысли Привезенцева и с ходу настроили на позитив. У него даже появился аппетит. Однако длилось это недолго. Едва его проводили к столу и он занялся изучением меню, как исходивший от одежды напитавшийся в гостиничном номере запах напрочь отбил охоту здесь находиться. Но надо было как-то взять себя в руки. Он пошарил взглядом по залу. Официант у стойки тут же обратил на него внимание и, словно в фантастическом кино, материализовался рядом со столиком.
— Водки, двести! — выдохнул Привезенцев. — Хотя, постой! — он поднял вверх палец: — Четыреста!
— Что-нибудь из закусок? — заговорщицким голосом спросил официант.
— Предлагай, — теряя терпение, Привезенцев отложил в сторону меню.
— Строганина из муксуна, могу предложить патанку из стерляди…
— Все, хватит, — нахмурился Привезенцев. — Огурцы есть?
— Что, простите? — изогнулся вопросительным знаком парень.
— О-гур-цы! — по складам проговорил Привезенцев.
— Ах, да, понял вас! — просиял официант. — Могу предложить русские соленья…
— Давай, давай, — небрежно поторопил его рукой Привезенцев.
Некоторое время Привезенцев тупо пил. Он опрокидывал в себя одну за другой рюмку, накалывал дольку огурца, закусывал и долго жевал, глядя перед собой. Постепенно мир обретал краски. Когда отпотевший графин был наполовину опустошен, Привезенцев и вовсе пришел к выводу, что произошедший с ним кошмар не что иное, как своего рода очищение. Действительно, смерть Шестаковой освобождала его от груза многих проблем. Конечно, депутат так и остался на крючке у тех, кто забросил ему наживку в тайге Красноярского края, но он сам не собирался с него соскакивать. За труды ему щедро платили, и Привезенцев был этим доволен. Выпив еще рюмку, он вдруг понял, что из всего этого можно извлечь гораздо больше выгоды, чем казалось сначала.