И вновь замолчал, топорща седые косматые брови.
Сигурд отхлебнул чая, поставил чашку рядом с собой и приготовился слушать. Он понимал, что лишь действительно серьезные новости могли взволновать Фарамарза. Но что серьезного может произойти в Калорре, если не считать, что…
Калорра умирала. Пустовала уже добрая половина города, оставшиеся горожане группировались поближе к центру, а Вершители даже не пытались создать хоть видимость власти и порядка. Среди Девятикратных — особенно среди южных и юго-восточных поселений — возникла и распространялась полигамия. Южане, с их пылким темпераментом и землями, почти очищенными от Перевертышей, заводили целые гаремы из женщин Калорры, правда, относясь к ним с должным уважением и не делая особой разницы между женами-потомками богов и горожанками, умиравшими раз и навсегда.
Дети и от первых, и от вторых все равно одинаковы; все они были Девятикратно живущими.
До северо-восточных поселений, вроде Вайнганги, волна полигамии еще не докатилась, но среди молодежи начали возникать подобные разговоры.
Боги ушли. Теперь уходили люди. Просто — люди.
— Плохие новости, — сказал Фарамарз. — Равновесие нарушено. Раньше все было понятно. Не скажу — хорошо, но понятно: мы и Перевертыши. Два полюса. И посредине — люди Калорры. Устойчиво и доступно. Возможно, Отцы покинули нас и удалились в Пенаты Вечных именно из-за этой устойчивости. Но теперь…
Он помахал в воздухе свернутым посланием. Закашлялся. И долго не мог успокоиться.
Сигурд терпеливо ждал.
— Наставник Гударзи пишет, — вновь заговорил Фарамарз, — что в Калорре появились некто. Он называет их — мороки. На древнем калльском наречии это значит — наваждение. Или, если быть точным, — узор ночного тумана… Сами горожане называют пришельцев Бледными Господами. На том же наречии — варками… И мне не нравятся оба эти слова.
Сигурд не очень хорошо знал ранние диалекты калльских племен. Брайан значительно превосходил его в этой области. Но от слов, произнесенных Фарамарзом, веяло чем-то темным и холодным.
Узор ночного тумана… мороки… варки…
— Ерунда… — неуверенно протянул он, машинально берясь за рукоять меча. — Добрый клинок всегда прикроет Скользящего в сумерках…
— Клинок — вещь хорошая, — задумчиво произнес Фарамарз. — Только это уже не сумерки. По-моему, это уже ночь…
— А рассвет? — тихо спросил Сигурд, мало что понимая в происходящем и не ожидая ничего хорошего от грядущего понимания.
— Где-то должен быть и рассвет. Потом…