— Тогда это будет интересно нам обоим, пошли?
— Да.
Гора с плеч… это ж надо было… чуть ТАК не опозорился, что ни в сказке сказать, ни пером описать.
И все-таки надо было с собой Кенни взять. Но поздно думать об этом. Все так же, под ручку, идем по улице в поисках трактира. Это гостиница. Это — вообще бордель. Проходим мимо, дружно глядя в противоположную сторону и отчаянно краснея. Фффух, прошли. Гляжу на Ай, а она на меня. Тут меня накрывает приступ веселья, и я просто смеюсь.
— Хэй! Что в этом смешного? — тут же заводится Айне.
— Ты покраснела! Сильно! Аж светишься!
— Ах ты! Да ты… ты… а ты тоже весь красный! — обвиняюще выставляет палец она.
Минута молчания, пока я изучаю палец.
И, не выдержав такой долгой паузы, смеемся уже вместе.
Пройдя еще чуть дальше, находим трактир. Это двухэтажное здание старинной постройки, на вид вполне приличное. Открыв массивную дубовую дверь, захожу и придерживаю дверь, чтобы прошла Ай. Ну, вот мы и в общем зале. Нарочито грубо сделанные столы и лавки, камин, стойка, за которой стоит трактирщик, открытые окна, через которые льется свет. Внутри трактир почти пуст, что не может не радовать. Садимся возле входа, и вскоре к нам подходит официантка.
— Что будете заказывать?
— А что у вас есть?
— У нас просто, без изысков. Могу порекомендовать вам похлебку из свинины, к ней черный хлеб и немного вина.
— Все нормально, только замените вино на сок, — делаю я заказ.
Вид у официантки удивленный, а вот у Ай — скорее разочарованный. Вино… не знаю почему, но я просто не переношу алкоголь. И не только алкоголь, но и разумных, его употребляющих. Ай с любопытством осматривает зал, косится на компашки за столами и на трактирщика. «Любопытная она у меня», — усмехаюсь я про себя.
Хотя компашки и правда примечательные — судя по одежде и оружию, либо наемники, либо чьи-то дружинники. Надеюсь, проблем не будет. На всякий случай вывешиваю на грудь медальон: мне проблемы не нужны, а с магами мало кто рискнет связываться. А вот и разносчица с едой! Хмм, а пахнет аппетитно, да и на вид ничего. Вкус грубоват, но после изысков нашей столовки идет просто на ура. А вот сок так себе, приторно-горький. Странное сочетание, напоминает сок граната с… уксусом! Мерзость. Скривив непроизвольно гримасу, отставляю стакан на край стола. А вот Ай пьет с удовольствием. Извращенка! Или у нее сок другой? Да нет, такой же. И как она пьет эту мерзость? Внезапно до слуха долетает обрывок чьего-то разговора:
— Малолетка, девчонка пьет получше его. Сопляк, — последнее слово неизвестный мне самоубийца произносит в полный голос.