Первые сутки Олегу ничего есть не хотелось, его рвало, но нечем было, шла одна слизь, желчь. В столовую он не вставал, ему сказали, что он не прав!
«Так просто сдохнет тут!»
Олег открыл глаза, посмотрел на стоящего рядом солдата и сказал, чтобы тот не переживал!
«Чёрта с два! Я тебя ещё переживу!»
Потом отвернулся, но вечером встал на ужин. Доковылял до столовой, узнал, где должен сидеть, удивился обилию «харчей», целому набору диетических блюд. Поужинал и пошёл обратно, по дороге его снова вырвало, он вернулся, взял хлеб со стола, насильно стал есть: «Чёрта с два!».
На следующий день опять кружилась голова, глюкоза в капельнице казалась бесконечным процессом, а руки уже были исколотые, как у матёрого наркомана. Олег навестил соседнюю палату, туда его переведут, если процесс лечения пойдёт успешней. Там уже лежал некто Дядькин, младший сержант из соседней батареи. Это был невысокий, коренастый парень, который любил заполнять солдатские книжки всякой соответствующей солдатской мелочью. Там же находились ещё несколько человек, но другие койки были пустые, ожидалось пополнение из другой провинции, поэтому хотели уплотнить несколько палат.
Дядькин лихо чертил что-то для наколки на мощное плечо местному батыру, он нашел своё место в жизни. Олег рассказал, что был в командировке, и чем это для него закончилось.
— Да, шаль, что не постреляли «ваш» там! Вот была бы тогда суматоха! — просто сказал, прямо прошамкал, молчавший до сих пор «шкаф».
— Больной, что ли? — спросил Олег.
— «Да, а как догадался? Мы все тут больные! Палата № 6 — только и промычал верзила.
«Грамотный, книжки читает!» — только и подумал Олег. Вариант, когда бы их вытащили из такси и раненых кинули бы куда-то в сырой подвал, его нисколько не устраивал. На плече батыра появилась тонкая гильза патрона, снизу хорошо различалась надпись группы крови.
«Группа крови на рукаве, мой порядковый номер…» — это пронеслось из какого-то фильма, что успели они посмотреть когда-то, в учебном полку после отбоя.
— Группа крови у тебя редкая! Голубая, наверное? — не удержался и спросил Олег, желая добить неожиданного доброжелателя.
— Что? — так и не понял юноша.
— Потомственный дворянин, наверное? — всё-таки спросил опять Олег. Юный молотобоец мысленно прикинул свое родовое древо, которое упиралось в деда — кузнеца Вакулу с одной стороны и полицейского пристава с другой стороны, для простоты анкетных записей оставили рабоче-крестьянское происхождение, а о других родственниках постарались забыть. Новые анкетные данные понравились спортивному дарованию: