– Ты живешь как бомж, – процедил сквозь зубы сын. – Ты хуже бомжа. И мама ушла от тебя, потому что ты хуже бомжа.
– Почему это я хуже бомжа? – растеряно спросил Василий.
– Потому, что хуже, – упрямо произнёс сын. – Все мои друзья знают, что у меня отец дворник. Настоящий мой отец – дворник. Он метет мусор.
– Уже не дворник. Я не работаю больше дворником.
– Всё равно ты был когда-то дворником и навсегда останешься им. У тебя ничего не меняется. Я помню этот дом. Всё тот же диван, те же старые кресла, тот же телевизор, кошка та же самая.
– Видишь ли, Вован, – Василий положил свою ладонь на плечо сыну. Тот нервно дернулся. – Видишь ли. Жизнь штука сложная. Все меняется. Сегодня ты дворник, а завтра министр. А может случиться наоборот. Да разве в этом дело. Самое главное, что я твой отец, а ты мой сын. И это главное.
– Отстань, – едва слышно произнёс сын.
– Ладно, – Василий поднялся с кресла. – Надеюсь, мы с тобой подружимся. Сиди. Я за хлебом схожу.
Он прошел в коридор и почувствовал под ногой нечто мягкое.
– Вот тварь! Когда успела?
Кошка спряталась. Василий с омерзением сбросил с ноги тапок, переобулся в ботинки и вышел на площадку. Спустился по лестнице. Магазин располагался неподалёку в соседнем доме за углом. Минуты три ходьбы. Когда возвращался назад, из-за угла дома на скорости вырулил автомобиль и пронесся мимо, сверкнув фарами.
– Так и сбить недолго. По двору, как по шоссе. Вот сволочь! – выругался Василий. Он зашел в подъезд, машинально нажал кнопку лифта, чертыхнулся, вспомнив, что тот не работает и вновь начал подниматься по лестнице. Подойдя к двери, вытащил ключи. Та оказалась незапертой.
– Что за черт, – пробормотал он. – Вовка! Почему дверь не заперта!
В ответ тишина.
– Вовка! – крикнул Василий, прошел в комнату и замер. Там царил разгром. Ковер со стены содран. Кресло на боку. Дверца платяного шкафа сорвана с петель. Из опрокинутого на пол и чудом уцелевшего телевизора, показывал свое искусство Боря Моисеев. Вовки в комнате не было. На полу, раскинув руки в стороны, лежал незнакомец, устремив в потолок удивленный взгляд неподвижных глаз. На груди по ткани белой рубашки расползалось темное пятно крови. На миг Василию показалось, что он видит сон. Кошмарный бредовый сон.
– Вовка! – крикнул он, кидаясь на кухню. Никого. Бросился обратно в тайной надежде, что тело на полу исчезнет, а порядок в комнате сам собой восстановится. Нет. Там без изменений. Что за бред! Что произошло? Кто это?! Где Вовка?! Он попытался сосредоточиться.
– Спокойно, Василий, – сказал он сам себе. – Спокойно. Это может как-то связано с твоей деятельностью? Вполне. Где сын? Похищен? Что делать-то? Ментам звонить? Нет. Случай из ряда вон. Надо Аркадию звонить. Экстренный случай. А это кто? Кто этот тип на полу? Надо карманы у него обшарить. Может, какие документы есть.