- И снова хмуришься.
- Да? Я не заметил, прости.
Простит. И если сейчас он попросит вернуться, то… Брокк молчит и, глядя сверху вниз, касается ресницы.
- Снежинка, - говорит он, точно оправдываясь.
Наверное, и вправду снежинка.
Села. Растаяла.
Жаль.
- Ты уже заказала платье? - он не убирает руку, и пальцы больше не холодны. - Тебе к лицу будет белый… морозный…
- Зачем платье?
И опять хмурится, в этом он неисправим. Кэри подозревала, что супруг ее в принципе неисправим, но странное дело, ничуть о том не сожалела.
…наверное, давно следовало сбежать от него…
…чтобы погнался.
- Королевский бал, - в голосе его мелькнуло недовольство.
Здесь было странно думать о короле, платье и балах.
Бал?
Зимний перелом, самая длинная ночь. Самый короткий день, за которым начинается новый год… и в прошлом году их не приглашали. Или приглашали, но Брокк… спросить? Он гладит щеку, успокаивая не то Кэри, не то себя самого.
- Если ты не хочешь…
…опять она собирается уступить.
- Не хочу, - Брокк не стал лукавить и, наклонившись, коснулся лба холодными губами. - Если бы ты знала, до чего я не хочу там появляться. Но не пойти нельзя. И… думаю, тебе будет интересно.
Что она знает о балах?
…платье надобно заказать, ей ведь намекали, а теперь… до перелома осталось несколько недель, и Ворт наверняка загружен сверхмеры. Он будет долго и томительно вздыхать, заламывать руки, пеняя на непредусмотрительность Кэри…
Ей к лицу белый?
Зимний… или выбрать что-то более яркое?
Она тряхнула головой, сбрасывая чуждые этому месту мысли. Потом. Успеется еще.
- Маскарад, Кэри… - шепот Брокка щекотал шею. - За какой маской ты спрячешься?
- А ты?
- Если я скажу, ты меня узнаешь.
Теплое дыхание по щеке, и губы, словно невзначай, касаются губ, подбирают каплю вина.
- Даже если не скажешь, я тебя узнаю…
…по запаху ветивера, который привязался прочно. По темным перчаткам… или светлым, но все одно достаточно плотным, чтобы скрыть искалеченную руку его. Брокк ведь не рискнет выставить ее. По смуглой загорелой коже. Просто потому, что рядом с ним сердце замирает.
И больно.
И сладко…
- Тогда подаришь мне танец? - он не собирается отпускать ее.
- Я не умею танцевать…
- Если хочешь, я тебя научу…
- Здесь?
Гранит скрежещет и встряхивается, сбрасывая с крыльев снежную пелену.
- Под музыку ветра? - Брокк встает и протягивает руку. - Боюсь, что это не самая удачная идея… тем более, если я научу тебя танцевать здесь, то где возьму предлог, чтобы вновь появиться в твоем доме?
Он не просит вернуться.
И отступает. Складывает в корзинку грязные тарелки, и скатерть, и недопитое вино. А небо наливается тяжелым лиловым цветом. Солнце покраснело, того и гляди полыхнет.