Наконец лопата перестала визжать.
— Идём запустим двигатель. Как бы радиатор не заморозило, — сказал Никитин.
В быстро нагревшейся кабине стало уютно. Никитин включил лампочку на приборном щитке. Пространство за стеклом кабины перестало быть огромным. Теперь у них был свой маленький человеческий мирок, заброшенный в мёртвые сопки между Индигиркой и Уяндиной. Назад по дороге — семьдесят два километра до ближайшего посёлка. А до прииска больше ста.
— Ты чего гонишь без удержу? Смотри, парень, быстро выдохнешься, — сказал Никитин.
— Это не я, это вы гоните, — улыбнулся Виталька.
— Я, я… я-то взрослый. А ты… Тебе сейчас сколько, тринадцать?
— Не, тринадцать мне в марте будет. Седьмого числа.
Никитин посмотрел на мальчика.
— Устал?
— Не. Я работать могу, не сомневайтесь.
— А я и не сомневаюсь. Я вижу. Ну, отдохни.
Шофёр откинулся в самый угол кабины, потянулся. Хрустнули колени.
— У тебя отец-то кем на прииске?
— Сменным мастером.
— На подземке или на открытых работах?
— На россыпи.
— Трудно сейчас на открытом воздухе работать.
— Конечно, — сказал Виталька. — Только он привык. Он уже четырнадцатый год на приисках.
— Так что, выходит, ты здесь и родился?
— Здесь, — сказал Виталька. — На Бурхале. А вы шофёром давно?
— Шесть лет скоро. Раньше я на такси работал в Москве.
— А сюда зачем уехали? Разве в Москве плохо?
Никитин задумался.
— По правде, надоело сидеть на одном месте, — сказал он. — Живёшь, живёшь, и земли, на которой живёшь, толком не знаешь. Захотел посмотреть. Пошёл в райком, взял путевку. Люди у нас везде нужны.
— Хорошо у нас, правда? — спросил Виталька.
— Хорошо. Если бы плохо было, я бы сразу уехал. А теперь вот прижился…
— А мне в Москву очень хочется, — мечтательно сказал Виталька. — Папа в отпуск обещал съездить показать.
— Успеешь ещё. Успеешь и в Москву, и в Ленинград, и на Чёрное море…
Несколько минут посидели молча.
— Ну, идём пошуруем, — сказал Никитин, приглушая двигатель.
Ночная темь поднималась из долины, заливала дорогу. Небо опустилось совсем низко, подмяло под себя сопки. По глыбам завала текли струйки ледяного ветра, больно стегали по щекам. Ой, как не хотелось вылезать из тёплой кабины бензовоза!
Никитин выключил лампочку на приборном щитке и включил фары. Свет пробил в сумерках овальный туннель и упёрся в белую стену, изрубленную топором. Сугроб оставался таким же высоким, как и вначале. Работы не было видно.
— Вот что, — сказал Никитин. — Сейчас будем срезать верхушку завала. Может быть, и пройдёт машина. Будем надеяться, что снег не осядет.
Снова заскрипел топор и завизжала лопата.