— Вставай, чувак, проспишь последний день гражданской жизни! — тормошил его кто-то.
С трудом удалось открыть глаза. Лучше бы не открывал. Не увидел бы рыжего черта. А разве черти рыжими бывают? И почему у него так много рогов? Денис несколько раз моргнул, взгляд постепенно сфокусировался, и черт превратился в улыбающегося Димку. Его шевелюра, и так вечно торчащая в разные стороны, сейчас топорщилась отдельно скрученными то ли рожками, то ли лучиками. Физиономию густо покрывала проросшая за ночь рыжая щетина. Пожалуй, если сильно впечатлительный человек увидит спросонья такую рожу, то легко может заполучить инфаркт.
— Что со мной? — простонал Денис.
— Ты проиграл соцсоревнование, — радостно сообщил Димон, тыча пальцев в висящий на его груди значок. — Ладно, вставай давай.
— Куда вставать? Зачем? — бедолага говорить-то мог с трудом, а о том, чтобы встать и куда-то идти, не могло быть и речи.
— Эй, Дэн, не тупи, — Димон тряхнул так, что парень застонал от шибанувшей в голове боли. — Я уже позвонил Сэму. Он нас ждет. Давай, глотни пивка и покатим.
Снова открыв глаза, Денис увидел перед собой руку, держащюю стакан с янтарной жидкостью, пузырящейся прохладными шариками газа. С кряхтением приподнявшись, выхватил из Димкиной руки стакан и с жадностью приник к нему.
— Во! — односложно одобрил его действие приятель.
— Про какого Сэма ты только что говорил? — спросил Денис, опорожнив стакан и снова откинувшись на диванную подушку.
— Ты что, совсем нифига не помнишь?
— Не-а.
— Ну ты, блин… Тебе никогда не выиграть соцсоревнование, — вынес приговор товарищ и спросил: — Чувак, ты в армию сильно хочешь?
— Вообще не хочу, — мотнул головой призывник и, сморщившись от вновь шибанувшей боли, добавил: — Лучше умру тут от похмелья. Ты будешь носить цветы мне на могилу?
— Офигел?! — возмутился приятель. — Я девушкам-то цветы не дарю, а ты меня хочешь к некрофилии склонить.
— Тьфу на тебя. А еще другом называется, — Денис наконец-то сел и начал шарить босыми ногами по полу в поисках тапок.
— Вот потому, что друг, я не буду носить тебе на могилу цветы, а отведу тебя к Сэму. Собирайся скорее. Он долго ждать не будет.
— Да кто такой этот Сэм?
— Брат одной моей девушки. Тот еще ботаник. Всякие там эйнштейны нервно курят за углом. Но вот на соцсоревнование я бы его вызывать не рискнул, бо видел, как он поглощает неразбавленный спирт. Монстр, короче, еще тот.
— Мне-то он чем поможет, этот монстр? Сожжет чистым спиртом?
— Во ты, блин… Я же тебе вчера еще объяснил, — возмутился Димка, взметнув рыжие брови кверху. — Я же тебе говорю, он тот еще ботаник. От армии отмажет железобетонно. Короче, хлопаем еще по стакану, и я вызываю такси.