Но громыхала даль тревожная во мраке…
О небо, ты скорбишь израненным лицом!..
То с запада пришли германцы, гайдамаки
и золото полей закрыли злым свинцом…
О, то они тогда зарезали заводы!..
Как стала холодеть Донетчина моя!..
Над степью ужас плыл, как бы кровавой содой
засыпало души печальные поля…
Смешали всё в крови… И на отряд Оксаны
как будто гром упал, — был весь отряд пленен…
Как будто и сейчас там рыщет ветер пьяный
и в выемке лежит разбитый эшелон…
Во тьму, в ночной мороз Оксану выводили,
как тысячи других, в тревожную бессонь…
И слышала тот крик, Донетчина, не ты ли,
Сухой и острый: «По большевикам — огонь!..»
Японский карабин… и в грудь вонзились пули…
Простреленной идешь ты, молодость моя.
В спасение и свет поверить я могу ли?
Оксана будет жить, об этом знаю я.
Оксану спас старик, упрятал после боя,
ходил за нею он, оправилась она.
И снова без конца далекий звон забоя,
поселок заводской и неба глубина.
Мне хочется сказать, что осень ясноока
и что ее приход — краса полей родных.
Я видел лик ее — то рядом, то далёко —
и с ветром посылал ей жар поэм своих.
Приходит листопад, по шахтам он блуждает,
браслетами звенит — осеннею листвой,
так верб моих тоска порою отступает,
когда припомнишь ты: весна не за горой.
И тихая печаль, и эти неба сини
начальный день любви напоминают мне.
Ох, стонет сердце там, пьет в сладкой грусти ныне
узоры теплых грез… То я бреду в огне…
То я бреду в огне… В душе простор зеленый,
молчанием цветут заветные слова…
А в небе молодом, где тучи — коногоны,
как будто шелестит багряная трава…
Рыданья, боль, тоска… Под сапогом германца
рабочий изнурен и стонет селянин…
А день гудит, встает в пылающих багрянцах, —
то с севера идут, поднявшись, как один…
В степях железный дух… Стяг красных армий гордый
простер свое крыло на север, на восток…
И таяли, как дым, петлюровские орды,
и таял без следа немецкий злой поток.
Ведь понял селянин, и протянул он руки
рабочим наций всех, что помогли в бою,
и под тополий шум, под пушечные звуки
он обнял навсегда Советов власть свою.
Зачем же буйный Дон, нагайками известный,
которых не забыть рабочим никогда,
волнуется, гудит, поет чужие песни,
и пьяный генерал несет войну сюда?
И города в крови, в отчаянье кричали,
и падали мосты — чем ближе до Москвы…
Белогвардейцы всё своим огнем сметали,
погромы и гробы — следы их таковы.
Под Брянском дым и кровь… И в тыл к нам вражьи рейды…
От выстрелов бегут огни, огни, огни…
И плакали без слов поры осенней флейты,