Но вы хотите, чтобы снова
огня и «кары» ураган
обрушил горе на селян?..
Но дни не те! Сломался хлыстик…
Вы не фашист, а лишь фашистик!
Всем вашим сердцем и мечтой
вы с Клемансо и Муссолини…
Лежите трупом желто-синим
вы на промозглой мостовой…
Ваш лепет жалок про Европу —
он недостоин Конотопа.
В Стране Советов наш народ,
мы волю вырвали из крови…
Соединить лишь идиот
способен Маркса с Соловьевым
и возмущаться, в злобе рьян,
тем, что голодный люд всех стран
быть пушечным не хочет мясом, —
сознательным быть хочет классом,
и цели у него ясны.
Когда-то в омуты войны
паны нас ввергли, будто в бездны…
А вы, как поп: «То — гнев небесный…» —
гнусите свой псалом бесчестный
из горестной Галичины́…
Вы на абстракцию, на бога
хотите их свалить вину,
чтоб снова лгать… Мораль убога
и философия бедна —
такой товар не нужен нам:
в убыток… Мы поклепов гать
уже разбили… Маску скиньте.
За стиль такой вы извините,
за все эпитеты, слова, —
ведь учимся мы торговать.
Могу я даже вам для гроба
бесплатно из церабкоопа
сосновых досок переслать —
таких нигде вам не сыскать,
их не подарит вам никто…
А впрочем, нет. Срамить за что
товар народный высшей пробы?
Вы недостойны даже гроба,
он оскорбится. Ваш удел —
сырая яма… Побледнел?..
И подгибаются колени,
трясутся, словно холодец,
безвольно мышцы?.. Успокойтесь…
шучу я… Просто крови мак
застлал мне голову туманом…
Пугать я больше вас не стану —
вы перепуганы и так.
От страха стали вы руиной
уж много, много дней назад,
когда помог нам русский брат
прогнать Петлюру с Украины…
Прогнал наш брат и Смердякова
огнем орудий, бомб и слова,
хоть как тот, бедный, ни юлил…
Но что поделаешь — поплыл
в Константинополь… В добрый час,
найдем и под водою вас!
Живем в готовности высокой
всегда отправиться в поход…
Теперь не с Запада, с Востока
ветров истории полет…
Есть сталь у нас, и есть железо,
есть, господа, чем встретить вас,
чтоб не посмели больше резать народ,
Христом благословись…
Да, это правда, кровь течет,
и мир багряной краской за́лит…
Но не Христос на фоне зарев,
а образ Ленина встает…
Знамена, словно тени, в Риме
висят — победы черной знак…
У нас же Муссолини — имя,
что годно только для собак.
Чем больше гнет его насилья,
тем гнев быстрей сметет тюрьму.
Ему уж нос переломили,
мы ж — перебьем хребет ему.
………………………
А в кабинете кардинал,
залитый золотом и кровью…
Течет неспешно блудословье
из синих уст… Какой скандал!
Туда, где смерть вовсю гуляет,
рабов своих он гнал не раз…
Фигура эта вызывает
лишь омерзение у нас.
Для вас — казна, любовь и вина,
у вас любая ложь — свята…
О, сколько сожжено невинных
обманным именем Христа…
Быстрей танцуйте свой канкан,