– Мой отец сидит в тюрьме. За убийство.
Нашел место, чтобы сболтнуть такое, идиот!
Не знаю, почему меня так тянет открыть Оливии все свои маленькие грязные секреты. Тянет, и все тут. Может, потому, что она чувствует себя не в своей тарелке. Могу сослаться на это. В мире, где наружность и репутация значат все, мне приходится стараться изо всех сил, чтобы любое мое слово, любой поступок не вызвали порицания. Это почти невозможно – переступить, пережить, отгородиться от того факта, что мой отец сидит, но я это сделал. Долгие годы напряженного труда и целования всех нужных задниц – и вот я сделал это. Теперь я на шаг ближе к цели.
После целой вечности проклятого молчания я смотрю на нее. Она глядит на меня в шоке, ее губы слегка приоткрыты. Блестящие зеленые глаза, очень темные в полумраке, сфокусированы на мне. Что я вижу в них? Удивление? Неверие? Любопытство? Может быть, легкую жалость? Вовсе нет. Осуждение? Презрение? Ужас? Ничего из того, что так часто отражается в глазах людей, когда мне приходится рассказывать им свою историю.
Теперь мне еще сильнее хочется поцеловать ее.
Черт тебя подери! Ты привязываешься к ней все больше и больше.
– Что? Ты не бежишь прочь, не кричишь? – спрашиваю, не в силах скрыть горечь в голосе.
Оливия удивляет меня улыбкой и недоумевающим взглядом.
– Думаю, мы с тобой твердо условились: я не похожа на людей, с которыми ты обычно общаешься.
Я смеюсь. Смеюсь от души.
– Да уж. Думаю, мы это точно определили.
Оливия поворачивается ко мне. На лице у нее написан только интерес. Простое любопытство. Я рад, что больше не вижу оттенка жалости. Многого я бы хотел от этой девушки, но вот жалость в моем списке не значится.
– Хочешь поговорить об этом?
Пожимаю плечами.
– Сейчас меня это не беспокоит так сильно, как раньше. Теперь это для меня часть прошлого, и только.
– Наверное, это все-таки нечто большее, раз ты захотел мне рассказать.
Проницательно. Она не только красива, но еще и умна. И вероятно, не считает себя ни умницей, ни красавицей.
– Может быть. Не знаю. Сам не понимаю, зачем заговорил об этом. – Я перевожу взгляд на мерцающие огни города и чувствую себя дураком. Зачем упомянул об этой истории?
– Но ты же заговорил. Теперь должен все мне рассказать, иначе я буду думать, что ты садист.
– Может, я такой и есть.
Оливия прищуривается и обмеривает меня взглядом: