Я знаю, понимаю и осознаю, что они совершенно чужые мне люди. Конечно, они биологические родители моего нового тела, но в остальном — полностью чужие. Были, по крайней мере, два с половиной года назад. При этом, будучи сам родителем, совершенно чётко представляю, что не хотел бы причинять им боль «потери ребёнка», каковая, несомненно, произойдёт, если я отъеду в другой мир. И вовсе не в смысле смерти отъеду, но для них это будет равнозначно, то есть буквальное и переносное значения отъезда совпадут для моих родителей в случае ухода в другой мир.
Бррр, что-то я увлёкся словесными конструкциями, и навертел лишнего.
При этом отступать от Цели не собираюсь, может, поэтому и растёт чувство вины в присутствии родителей? Потому что точно знаю, что собираюсь причинить им боль? Не факт, что причиню, но собираюсь? Очень интересная тема для теоретического рассмотрения и совершенно не нужная мне на практике. Конечно, можно предложить промежуточный вариант: всё равно поиски и разработка порталов займут много времени, скорее всего к тому времени «родители» уже умрут, и можно будет переходить, не слишком беспокоясь, как они воспримут.
Ещё можно услышать шепоток на заднем плане, мерзкий такой, тихий. Нашёптывает он, что все фигня, ну куда ты стремишься, в своём мире ты умер, «оставайся мальчик с нами, будешь нашим королём[18]». Бормочет, что нет здесь порталов, а даже если есть, ну попадёшь ты в следующий выдуманный мир, кто там был очень популярен? Сумерки? И ведь оттуда надо будет искать выход, и не факт, что он там будет, и так далее, и так далее. Но даже если добьюсь перехода, сколько лет мне уже будет? Как соотносится время здесь и в реальном мире?
В общем, хорошо, что эту заднефоновую сволочь не слушаю, а то бы уже давно сдался и повесился.
В сущности, вне Цели жить смысла особого нет, разве что ещё раз переломать себя об колено, сделать операцию по смене пола, затереть память всем знакомым и улететь куда-нибудь далеко. В Сибирь, например. Бррр, так, срочно в душ, срочно в душ, опять в голову всякая ерунда лезет и лезет.
Слегка перекосившись телом, смотрю на чемоданы с одеждой. Тело, сцобако этакое, растёт и растёт, и почему протез не растёт автоматически вслед? Сделали бы раздвижное дерево, на шпеньках, металл в сегментарно-раздвижном исполнении, и авторегулировку мысленной магической командой. Плевать, что прочность упадёт, но ведь мне теперь что, каждые полгода эту хреновину менять? Ладно, на ближайшие полгода нога лежит, а потом… хмм, так, дело на самотёк ставить не будем. Пометку в ежедневник: «Уточнить у кого Дамблдор заказывал протез. Заказать автоподгонку».