Об этом ли думала Инга Теплинская, разглядывая «Обнаженную Маху» и сравнивая ту с Махой одетой, Александриной Домниной, предположительно любовницей ее покойного мужа? Или о чем-то другом? Но обе красавицы не могли оставить ее равнодушной. Сердце Инги обливалось кровью. Она по всем статьям проигрывала распутнице. Волосы цвета меда… мягкие на ощупь, пахнущие луговыми травами… вероятно, они свели Мишу с ума.
На картине, несомненно, изображена она же: Санди, Александрина, вдова отца художника. Тоже вдова! Их сходство не фотографическое, а скорее образное, исполненное глубокой внутренней связи. Сойди Маха-всадница с полотна, она не затмила бы Маху в шифоновом платье. Женщины дополнили бы друг друга, как ночь дополняет день.
«Не надо было мне приходить сюда, – с горечью подумала Инга. – Астра рассудила правильно, а я ее не послушалась. Теперь она станет свидетелем моего поражения. Чего я добилась? Вероятно, она сравнивает меня с этой рыжекудрой соблазнительницей и понимает, почему мой муж увлекся ею. Санди – само искушение; а я – сама серость. Я перестала быть для Миши единственной и неповторимой, сильфидой, порхающей в лунном свете среди ночного сада. Ему захотелось солнца, жарких ласк и неистовых поцелуев, ярких красок и ярких переживаний, любовного огня, а не поэзии сумерек».
Она ощутила, как ниточка, соединяющая ее душу с душой пусть умершего, но все еще ее мужчины, ослабевает, истончается и разрывается, делая их обоих свободными. Михаил Андреевич, Миша, с которым она прожила бок о бок долгие годы, деля кров и постель, вдруг стал для нее чужим, незнакомым человеком, так и не раскрывшим перед ней своих истинных чувств и пристрастий. Господин Теплинский будто сбросил маску сначала нежного возлюбленного, потом добропорядочного семьянина, и она увидела его лицо – странно твердое, с заострившимися чертами, складкой на лбу и жесткой линией губ. Был ли он счастлив с ней?
А может быть, нет никакой любви, и всё это придумали люди, чтобы мучить себя? Чтобы страдать, желая недостижимого? Чтобы оправдывать свою необузданность и свои безумства? Чтобы вечно стремиться в несуществующий рай?
«Я бы никогда не смогла быть этой всадницей, – думала Инга, глядя на картину. – Никогда не смогла бы послужить моделью такому живописцу, как Домнин, для воплощения его изощренных, порочных и феерических фантазий. Не зря он изобразил меня Юдифью! Я, целомудренно-лживая, стыдливо опускающая глаза… держу в руках мертвую голову мужа и не скорблю, а наслаждаюсь тем, что он понес наказание. Разве не я убила его?»