Одни ударяются в загул, поражаясь своей смелости. Другие — ищут приключений (как правило — находят и… тихо умирают). Лишь небольшой процент новичков сразу берется за ум и трезво оценивает возможности и степень опасности. Увы, но таких немного.
Вы будете удивлены, но количество погибших в первую неделю пребывания — около десяти процентов. Каждые десять человек из ста новых переселенцев умирают между Базой и баром «Whitney Blues», который находится рядом с блокпостом в Порто-Франко. Погибают в перестрелках, пьяных драках и глупых уличных потасовках. Если вы полагаете, что с вас будут сдувать пылинки и никому не дадут в обиду, — ошибаетесь. Здесь царит естественный отбор. Если вы прибыли в этот мир в одиночку — будет тяжело. Конечно, потом появятся близкие друзья, ради которых вы готовы пойти на все. Даже под пули. Это придет позже. С п отом, кровью, потерями и опустошающим чувством боли.
Все это будет. После. А сейчас люди видят город Порто-Франко. Город, который никогда не спит. Хмельной, воинственно настроенный, полный соблазнов и запретных удовольствий. Нет, не все горожане живут по этому принципу. Постоянные жители трудятся и стараются не появляться в прибрежных кварталах, граничащих с портовыми районами. Служащие Ордена, которые работают в офисах, так и вовсе живут отдельной колонией. Они перемещаются только на машинах и брезгливо посматривают на людей, гуляющих пешком. Тем более по вечерам, когда наступает время ужина и улицы пустеют.
— Какого дьявола вы здесь встали? — Толстяк раздраженно высунулся из машины и выдал порцию брани. — Шевелитесь! Ни пройти ни проехать…
— Да, конечно, сэр! Одну минутку — и мы уберем машину! Небольшая поломка.
— Поторапливайтесь! Вы что, не видите эмблему на машине? Распоясались…
Мужчина что-то добавил про безалаберных деревенщин, которые провоняли весь город навозом. Удивлены? Зря. Людская тупость и заносчивость не имеют границ между мирами. Если человек — хам, то он им останется в любом измерении.
— Сэр, вы не будете столь любезны… В этот поздний час на улице не так много народу, и нам нужна помощь.
— Что там еще?
— Подтолкнуть машину в сторону, чтобы вы могли проехать.
— Да вы совсем сдурели?! Я сейчас охрану вызову!
— Только пискни, придурок! — Толстяк, сидящий за рулем, моментально взмок. Ему в лицо смотрел ствол пистолета. Казалось, что там, в глубине ствола, он уже видит пулю, которая готова разбить ему голову. Видит и даже чувствует ее металлический привкус.
— Что вы… — Он не рассчитал, и голос дал петуха.
— Пискни — и, клянусь Аллахом, ты слопаешь эту пулю.