Задержав дыхание, потянула язычок вниз.
Пальцы соскользнули с нейлоновой петельки.
Черт!
Еще попытка – и тот же результат.
Снова и снова я повторяла этот маневр: нашаривала, хваталась, тянула – до тех пор, пока пальцы не свело судорогой и не вспыхнуло жгучее желание завизжать.
Новый план.
Прижав язычок молнии к бедру тыльной стороной левой кисти, я изогнула запястье правой и попыталась подцепить петельку пальцем. Угол наклона оказался маловат.
Сильнее выгнула кисть правой руки. Тщетно.
Тогда я пальцами левой надавила на правую, до упора отгибая ее назад. Связки правого предплечья взвыли от боли.
В тот самый миг, когда, казалось, вот-вот раздастся хруст переломанных костей, указательный палец нашарил петельку и проскользнул в нее. Я легонько дернула. Язычок молнии поддался, и связанные запястья сдвинули его до самого ограничителя. Молния расстегнулась, и теперь было легче легкого просунуть пальцы одной руки в карман и выудить оттуда скальпель.
Бережно сжимая в руках драгоценную добычу, я перекатилась на спину и прижала скальпель к животу. Затем, перекатывая его между пальцами, разрезала салфетку, в которую он был завернут. Развернув лезвие к себе, я принялась водить им по клейкой ленте, стянувшей мои запястья. Скальпель был острым как бритва.
Не спеши. Осторожней! Не порань запястье.
Не прошло и минуты, как мои руки оказались свободны. Резким движением я содрала клейкую ленту со рта. Нестерпимая боль обожгла лицо.
Терпи!
Выдернула кляп, попеременно хватая ртом воздух и отплевываясь. Давясь собственной вонючей слюной, разрезала ленту, которой обмотали мою голову, и рывком сдернула ее с глаз.
Новая вспышка жгучей боли. На ленте остались кусочки кожи и часть бровей. Трясущимися руками дотянулась до ног и разрезала ленту на лодыжках.
Я полосовала скальпелем мешок… и вдруг застыла, услышав звук снаружи.
Хлопнула дверца машины!
Далеко? Близко? Что делать? Притвориться мертвой?
Рука взметнулась, подгоняемая не моей, а собственной волей.
Шорох шагов по опавшим листьям. Мозг определил расстояние до звука.
Пятьдесят ярдов.
Я вогнала скальпель в ткань мешка. Вверх – вниз, вверх – вниз.
Шорох стал громче.
Тридцать ярдов.
Я уперлась подошвами ботинок в дыру, надавила изо всех сил. Треск разрываемой ткани прозвучал в тишине, как пронзительный визг.
Шорох шагов замер, но тут же возобновился – быстрее, куда безудержнее.
Двадцать ярдов.
Пятнадцать.
– Ни с места!
Я представила дуло пистолета, явственно ощутила, как пули вонзаются в мою плоть. Да и черт с ним. Все равно умру, не сейчас, так позже. Лучше уж оказать сопротивление, пока еще есть возможность.