В тот вечер звучали стихи: классиков, современных поэтов.
Когда мы вошли, какой-то военный читал неизвестное мне стихотворение. И сразу же меня поразила одна строка…
Я наклонился к соседу и спросил:
— Кто написал?
Но на меня зашикали, посмотрели искоса. И потом, в течение нескольких лет, я не знал, чьи же это были стихи?
А строка жила во мне, чуточку тревожная, стройная, необыкновенно выпуклая.
Вот она:
И деревья, как всадники.
Съехались в нашем саду.
Мне снова предлагают подумать
Все же Фимка Соколов — тип невероятный. Пристал ко мне, как банный лист:
— Давай посповим, шо ты на Фантазию не певеплывешь! Вот давай!
— Переплыву, — отвечал я.
— Ни за что. Сповим на амевиканку.
Если спор «на американку», победитель получает любое, что бы ни попросил. Проучить, что ли, этого упрямца?
Мы еще с утра переехали на Зеленый остров и несколько часов бродили в зарослях. А сейчас купались… На Фантазию с Зеленого я плавал. Правда, начинал не с этого места, а значительно левее. И течение мне помогало, теперь же будет мешать. В Днепре течение сильное, и всегда надо делать поправку на него. Фимка, по всей вероятности, бил именно на это.
— Ни за что не сможешь, — продолжал он. — Утонешь, как дважды два.
И что ему за охота спорить, недоумевал я.
Проиграет — огорчение, а выиграет — значит, я утону и, следовательно, получать американку не с кого. Да и… жалко же ему меня будет, черт побери! Что он скажет товарищам? Маме моей? Зеркальная поверхность реки резала мне глаза. Прищурясь, я смотрел и прикидывал. Пожалуй, можно рискнуть.
— Ладно, — сказал я, — отдохну на песке минут пять. И начнем.
Я лежал, уткнувшись лицом. Песчинки прилипали к мокрому лбу — на нем еще не высохла вода, но уже появились капельки пота. Песок жег. Скосив глаза, я увидел Фимкино лицо.
— Хватит валяться, — сказал он. — Уже пвошло не пять минут, а семь.
Что ж, ему можно верить: у него часы марки Мозера. Больше ни у кого в классе часов не было. Если требовалось уточнить время, все обращались к Соколову: «Ваше слово, товарищ Мозер!..»
Я тяжело поднялся с песка.
Денис, медлительно и не глядя на меня, уронил:
— Почувствуешь, что сносит — не ерепенься, держи мимо Фантазии… к пристани. Понял? Расслабься. Тебя само течение туда прибьет.
К пристани, значит, плыть еще столько же. Но Денис, пожалуй, прав: если отдаться течению, сохранишь силы.
— Нечестно! Не счетово! — обиделся Фимка. — Явный пвоигрыш! Тут же главное не васстоянье, а чтобы ты попал на Фантазию.
Я шел к воде. Не ори, Соколов, не ори. Подсказка Дениса — лишь на крайний случай. Я сперва попытаюсь выиграть американку. Поборюсь…