Еще несколько прядей окрасились в желтый цвет.
– Нет. Наверное, он желтый, – делал предположения Славик.
Следующие пряди залились красным цветом, а следом голубым.
– Так, я запутался, – сказал Макс.
А волосы продолжали приобретать разные цвета радуги, блестя и переливаясь всеми оттенками, которые создала природа. Там был и оранжевый и коричневый, розовый и малиновый, салатовый и темно зеленый, синий и голубой. Все цвета объединились в одном месте, и это не казалось ляпистым или безвкусным. Это было беспредельно красиво и Дмитрий не сразу смог найти воздух в легких, чтобы произнести:
– Разноцветный. Я – разноцветный.
«„Дес рангила, рангила, дес мера рангила“ – мурлыкала она себе под нос, назойливую песню, глядя на ошеломленного Разноцветного. – „Дес рангила, рангила, дес мера рангила“.
А с розовым цветом она, конечно, дала маху. Как оказалось, она контролировала все, кроме своей реакции на него. Теперь Разноцветный точно возомнит себе, Бог знает что. Хотя, наверное, и не далек от истины. Она, определенно, к нему не ровно дышала.
«Дес рангила, рангила, дес мера рангила»
Ну, вот опять она! Сколько можно?! Я могу вспомнить хоть что-то путнее, а не какую-то песню? Свое имя, где живу, кто моя семья, свое прошлое?
Ну, все, хватит! Бросаю все и прямо сейчас вспоминаю эту чертову песню! – взбеленилась она. – Что за слова то, вообще, такие?! – возмущалась она.
Но дело было даже не в этом, и даже не в том, что она не могла вспомнить песню, а в том, что она начинала ее напевать, только когда видела Разноцветного или просто думала о нем.
Зашел в комнату – дес рангила рангила.
Что-то сказал – дес рангила рангила.
Она вдруг подумает, где он мог бы быть – дес рангила рангила.
Это невыносимо! Она должна выяснить, что это за ассоциация, которую он вызывает, даже, если она совершенно не важна. Она просто обязана распутать хоть один клубок в своих воспоминаниях, который ее куда-то приведет.
А у меня случайно нет анатомического образования? Ммм… видимо, нет, судя по тому, как я шарюсь по собственному мозгу, – цинично размышляла она.
Ну, давай же, давай. Вспоминай! – она заставляла свою Память немножко поработать. – Так. Вот, кажется, что-то есть.
Неожиданно возник образ девушки. Большая сцена и огромный зал. Девушка танцует и одновременно поет. И с ее губ слетают те самые слова «Дес рангила рангила, дес мера рангила», которые мучают ее столько времени.
– Что за девушка? Знакомая? – задалась она вопросом.
– Нет, – память весьма неохотно и выдавала нужную информацию.
Она отметила, что на девушке необычный наряд, не похож на одежды ее страны. И язык, на котором поется песня, также не родной.