Взрыв хохота.
- А ещё знаешь?
- А как же. Про хранителя струн слышали? Мне один уличный музыкант рассказывал...
Истории у Дэя всегда разные. Люди любят страшные и красивые сказки умершего мира. Возможно, потому, что на смену им явилась не менее страшная явь. В истории, рассказанные Дэем, никогда не попадает ничего из нашего боевого опыта. Чистильщики... Боевая двойка. Боец и медик. Чуть ли не с первого года Ржавчины - а ведь шесть лет прошло. Кого-то из наших мы подбирали потерявшими разум, кто-то пропал без вести. А мы живы. То ли везение, то ли особый склад ума, позволяющий не пускать в себя безумие неисследованных территорий...
-...Кто-то говорит, что уличного музыканта случайно застрелил выбегающий из банка грабитель. Кто-то - что у него было слабое сердце, и однажды он просто упал на асфальт, выронив гитару. Но все сходятся в одном: иногда, когда идёт дождь, в подворотне можно услышать тихую мелодию. Если пойти на звук, она станет громче и чётче, но гитариста ты так и не увидишь. Если хватит смелости идти дальше, в абсолютно незнакомом дворе ты увидишь пустой гитарный кофр. Мелодия достигнет своего пика и смолкнет. В кофр нужно положить подношение. Монету, браслет, брелок от ключей, пластиковую зажигалку, шпильку - что угодно.
- Шпильку-то нафига, он же не девка?
Дэй встряхивает головой, перебрасывая на грудь толстую косу.
- Вопросы?
- Ты не хвастайся, ты дальше рассказывай. Зачем это нужно?
- Затем, что за хорошую музыку не грех и заплатить, - пожимает плечами Дэй, - А у музыканта, который это сделал, струны дольше не рвутся.
- А кто не заплатил?
- Думаю, тот, кто не хочет платить, музыку и не услышит. Даже если она будет играть прямо над ухом. Ходили же люди мимо гитариста, не обращая внимания, пока он был жив.
Холодный город под дождём и плачущая в подворотне гитара. Есть в этом что-то завораживающее. Я тоже люблю красивые и страшные сказки. А, может, Дэй просто умеет их рассказывать...
Дэй.
До Ржавчины в Столице я не был ни разу - сказалась моя нелюбовь к мегаполисам. Говорят, нынешний город - лишь тень былой красоты. Не знаю. Мне не с чем сравнивать, разве что с пожелтевшими открытками. Рин как-то сказала, что Столица напоминает ей сломанное украшение из бабушкиной шкатулки.
- Находишь его на самом дне, понимаешь, что оправа искорёжена, половины камней недостаёт, серебрение облезло, а цепочки запутались. И всё равно красиво.
Мне бы такое сравнение и в голову не пришло за неимением бабушкиной шкатулки, но, пожалуй, лучше и не скажешь. Ажурные пешеходные мосты, перекинутые над перекрёстками улиц - та самая искорёженная оправа. Остовы так и не восстановленных зданий - следы выпавших камней. Выгоревшая краска стен - облезлое серебрение. Драгоценность, брошенная на развилке дорог.