Он не размышлял о том, правильно ли он поступил, не «взвешивал» – чья из жизней двух этих мудаков более «ценна». Какая там к чёрту «ценность»?! Без разницы – кто бы кого убил. А если бы бородач, всё-таки, не придушил замудонца? Но сомнения его не терзали. Почти никогда. И уж точно не в этот раз.
Надо было найти место, где провести остаток ночи, а завтра с утра уйти из очередного города к очередному…
***
Я знаю, что я – шизик. А кем ещё может считаться человек, который думает о себе то во втором, то в третьем лице? И который однажды ушёл из дома, и бродит, невесть зачем, по городам. И спокойно относится к тому, что случается по адресу. И не мало, чего ещё ненормального спокойно воспринимающий. Расщепленец – самое точное определение.
Знаю, что без пяти покойник. Вот только – без пяти чего? Недель? Месяцев? Лет? Городов? Скоро, оказывается, – чертовски растяжимое понятие. По крайней мере, в моём случае. Или это не знание, а надежда? Не прочь умереть. Уже хочется. Довольно давно. И всё больше. А покончить с собой – кишка тонка. Вот и топаю… Шиза…
Морг. Глубокая ночь. Плотный, коротко стриженый парень в белом халате – студент Медакадемии, подрабатывающий ночным сторожем – сидел за столом, читая детектив. Внезапно из помещения, где лежат трупы, донеслись звуки какой-то возни, бормотания и шлёпанье. Несмотря на крепкие нервы и точное знание того, что приведений не существует, парень всё-таки покрылся мурашками, смоченными холодной испариной. Как ни странно, но ему немного полегчало, когда в дверях появился тощий, испитого вида мужик, кое-как завёрнутый в простынь, и с биркой на щиколотке.
Подходя к столу, он просипел:
«Слышь, ты, медработник хренов, вы там жмуров наморозили немерено. – Не дождавшись ответа, он начал распаляться: Нет, ты понял?! Там все мёртвые!».
Придя в себя, и даже ощутив некую комичность ситуации, парень тихо спросил:
«А ты чего?».
«А я выжил! – гордо выпалил мужик. – Я выносливый!».
Парень неопределённо кивнул. Упёршись в стол руками, мужик попытался принять позу обличителя.
«Это что ещё за вытрезвитель такой, где чуть перепивших людей морозят на смерть? Это что, тайная политика государства по искоренению алкоголизма? Мол, заморозим всех алкашей втихую – и вся недолга».
Поморщившись от алкашного пафоса, парень решил охладить этот «праведный» пыл с запахом перегара. Откинувшись на спинку стула и сложив руки на груди, он сказал:
«Это не вытрезвитель, милейший. Это – морг, чтоб ты знал».
Мужик ошарашено вытаращился:
«Морг?».
«Он самый, – кивнул парень. – И инородное тело здесь – только твоё. А со всеми остальными – всё как положено».