– Ну вот, теперь ты такая, как мы…
…А дома её ждал новый сюрприз.
– Я твой повелитель сАдА-мАзА! – заявил тряпкомуж, выпрыгнув из-за угла в костюме палача.
– Это же полный А-ля Пукс! – засмеяла его Маруся. – Ты что, совсем упоролся? Как те два дебила на рояле?
– Бля! Я чуть не подох в этой кожаной херне! – вскипел он, стягивая маску с красной рожи.
– Утю-тю… Какая пичалька! – издевалась бессердечная стерва.
– Как ты можешь быть такой жестокой? Разве ты не понимаешь? У меня нет ничего, когда нет тебя! – разрыдался Дарлинг, снимая дурацкий прикид.
Девушка ничего не ответила. А перед глазами Алекса вновь стояла картина, как нищий у дверей храма просит милостыню.
– Прошу вас, помогите мне! – умоляет всеми брошенный старик, одетый в старые лохмотья.
Люди неохотно сыплют скупые копейки в его протянутую руку.
– Как вы не понимаете, мне нужно другое, – стонут иссохшие губы.
– Чего ты хочешь? – злятся прохожие. – Скажи спасибо за то, что есть!
Толпа плюёт несчастному в заплаканное лицо. Унизив слабого, легко почувствовать собственную значимость. И в этом цель многих из нас. Но мы не понимаем другого. Весь мир давно стоит с протянутой рукой. ДА, НАМ, ЛЮДЯМ, УЖЕ ВПОРУ ПРОСИТЬ МИЛОСТЫНЮ! МИЛОСТЫНЮ СВЕТА и любви в наши ослепшие сердца и души.
Тряпкомуж узнавал в этом нищем себя и видел, как по нему плакал дождь тихими безысходными ручьями. Но, невзирая на это, он всё ещё верил, что надежда живет даже у самых могил… Но всё оставалось прежним. Эта тишина, от которой можно оглохнуть. И только вера, надежда, амфетамин, – вот три ключа к несбывшейся мечте…
У нас нет ничего. Есть только время на помойке разбитых надежд. А разве мы достойны чего-то другого? А ты всё пытаешься сложить новую галактику из осколков снов. Пишешь мёртвые письма в никуда. Но каждое может оказаться последним…
Комната с пятью углами…
Время падает слезами.
Мир натянутый как леска
В красном шёлке занавески.
Под ногами небо тает.
И быстрей глаза сгорают.
Зеркала стекают воском через пальцы незаметно…
…Я целую руки ветру.
Темнота лицо закроет:
И давно смотреть не стоит
На людей внизу балкона —
Плоских кукол из картона.
Комната с пятью углами…
Дверь, закрытая годами.
Комната, где стены знают,
Что тебя уничтожает,
Обо что больнее биться.
А в окно влетела птица…
…Быстро влив дыханье в блюдце,
Тень успела отвернуться,
А у спин слепые лица говорят:
Самоубийца…
– А помнишь, как я залез к тебе с букетом на балкон, а ты так испугалась, что отхлестала меня мокрыми трусами?
– Ага! Просто ты так неуверенно покачивался на перилах, что казалось, будто это пьяный вор-домушник.