– Пожалуй, я уже не голоден… – беспомощно выдавил из себя он.
– Но почему?
– Может, лучше обойдёмся бутербродиками?
– Ешь, пока не остыло, – сказала Маруся, наливая ему полную тарелку.
Но аппетит куда-то подевался.
– Не буду! – капризно заявил тряпкомуж.
– Чего ты там не будешь?
– Эту тленность бытия. То есть обед. Ничего не буду. Отстань! – насупился вредный эльф.
– Совсем охренел? – взорвалась Маруся, чья старания так незаслуженно отвергли.
Он вскочил из-за стола:
– Сама жри свой суп из тараканов!
– Дурак… Это суп из фасоли, – сказала она, наконец-то догадавшись, в чём дело. – Я нашла его рецепт на сайте для жён, которые хотят ПОРАДОВАТЬ своих мужей.
– Ах вот оно что… Прости, это я с голодухи в неадеквате… – извинялся Дарлинг. – Только, пожалуйста, больше не ходи на этот сайт для жён, которые хотят ОТРАВИТЬ своих мужей.
– Сама разберусь, – буркнула обиженная хозяйка.
– Спасибо. Было очень вкусно, – признался тряпкомуж, вытирая руки об скатерть. – А если ты и правда решишь подсунуть мне суп из тараканов, просто скажи об этом. Тогда я лучше сырых пельмешек погрызу…
Он хотел казаться ненавязчивым, но грыз ненужными советами её мозг. Доставал её по мелочам. Бесил всякой ерундой. Порой их согревала оттепель заледенелых душ. Но эти отношения день ото дня становились всё труднее. Город одиночества окрашивался кровавыми закатами. Расплавленный свинец тёк по венам. Становилось трудно дышать.
А волшебства не случалось…
Однажды объятия ночной рубашки из розового ситца перестали дарить ей покой. Над подушкой витали сны цвета грязного асфальта. Полуночные раздумья смешивались пополам с заваркой. Маруся сидела перед монитором, поджав под себя одну ногу.
– Что ты там ищёшь, милая? – спросил Дарлинг.
Пытаясь разглядеть в помойке из цветастых пикселей пароль к обыкновенному счастью, девушка вздохнула:
– Да так, ничего. Просто листаю френд-ленту.
А в сети как всегда царила законсервированная скука. Устав перебирать чужие судьбы, Маруся снова зашла на страничку Серёги.
– Внучок, иди кушать!
– Ща буду!
– Щей не будет. На ужин сегодня блины.
– Бабушка, а можно мне конфетку?
– Только через мой суп!
– Лучше тащи селёдку под шубой! Причём селёдку оставь себе! – требует ненасытная пожирательница вещей. Голод долбит желудок, как перфоратор стену. Но сегодня Серёге плевать на это.
– Хватит жрать мои брюки! Лучше поговори со мной. Я уже стою на учёте в психодиспансере! Но это нам не помешает! – кричит он, стоя напротив открытого шкафа.
– Брюки ням-ням, но скоро закончатся, – ответила моль, не отрываясь от своего дела. – Новые тащи!