Джон был уверен: ключ к разгадке кроется в связи между поспешным отъездом Рейчел из «Старого колеса» в прошлый вторник и ее пробуждением в Уайтмонте. Но установить эту связь можно было, только погрузившись в давно и прочно забытое прошлое Рейчел. Вопрос состоял в следующем: где находится вход в это самое прошлое? Здесь? Или где-то в другом месте? Где взять ключ, который поможет отомкнуть дверцу?
Проехав чуть дальше, Джон поставил «пассат» на одно из мест пустой парковки.
— Давай пройдемся пешком, — предложил он. — Дом Коллинза должен быть за углом. Разумеется, если он до сих пор живет там. И если он сам еще жив.
— Как ты думаешь, где это случилось? — спросила девушка, когда они вышли из салона.
— Где-то рядом с гаражом, если верить Рою, — ответил Джон. — Может быть, прямо здесь.
Напротив «Гаража Смита», между двух домов, начинался переулок. Пройдя ярдов тридцать по петляющей, вымощенной плиткой дорожке, Джон и Рейчел оказались на площади, где росли высокие деревья и кусты, а по периметру стояли жилые дома. Табличка на фасаде одного из них гласила: «ФЕРРИЕР-КРЕЩЕНТ».
— Держу пари, Коллинз гулял как раз по этому переулку, — сказал Джон. — Ферриер-Крещент. А улица Ферриер-Лейн наверняка где-то рядом.
Рейчел кивнула.
— Думаю, ты прав.
Ферриер-лейн оказалась первой же боковой улицей. Они шли по ней, пока не наткнулись на дом под номером 66. Джонатан нажал кнопку звонка, и внутри залаяла собака. Затем хриплый старческий голос прокричал что-то неразборчивое, и дверь со скрипом отворилась. На них уставился костлявый старик лет семидесяти.
— Добрый день, — сказал Джонатан. — Прошу прощения за беспокойство…
Собака, здоровенная немецкая овчарка с черным носом и густой коричневой шерстью, залаяла еще громче. Старик обернулся.
— Заткнись, Дон. Заткнись! — рявкнул он. Животное моментально повиновалось.
— Меня зовут Джонатан Лаудер, — представился Джон. — А это — моя подруга Рейчел. А вы — мистер Джон Коллинз?
— А кто его спрашивает? — проскрипел старик.
— Мы. Можно задать вам несколько вопросов?
Старик с подозрением уставился на них.
— Так это вы — Джон Коллинз?
— Да. Ладно, что вам нужно?
— Мы просто хотим поговорить с вами.
— О чем? — неприветливо буркнул Коллинз.
— О Дженни Дугал.
По взгляду Коллинза невозможно было понять, помнит он Дженни или нет.
— Мисс Дугал была репортером из газеты. Она недавно приходила к вам.
— A-а, эта… — проворчал старик. — Вы тоже из газеты? И снова из-за той девчонки?
— Да, Полы Декерс, — ответил Джон.
— Я отправил репортершу восвояси и с вами тоже разговаривать не стану. Я не имею к этому делу никакого отношения и все тут. Проваливайте.