Я лишь плечами пожала: а что такого? По делу ведь его спросила. Может, я блины печь начну? Хотя другие у меня планы - мама. Родительница. Вот к ней и махнем:
- Так ведь, мой безымянный сын? - провела рукой по животу. - И скажи мне огромное спасибо за то, что ты - не Конрад. Отстояла твою честь в который раз... А где мой шарф?..
У беременных навалом дел. Важных и неотложных. И я, зевая во весь рот, нарисовалась на родовом крыльце с единственной целью: быстро удовлетворить любопытство, ну и помочь при случае:
- Мама, здравствуй. А чем у тебя так вкусно пахнет?
Родительница моя смиренно отступила в сторонку:
- Свежим рагу.
- Овощным?
- А кто ж знал, что ты к нам на обед?
- Незнание закона не освобождает от статьи по нему, - тяжко вздохнула я уже на пороге кухни. - А что-нибудь еще есть?
- Постное? - протиснулась мимо хозяйка закромов. - Хлеб с земляничным вареньем. Обыкновенный.
- А-а... Давай. И на будущее мама...
- Ох, доча, - махнула та рукой, заставив меня вспомнить о своей "миссии".
Хотя если ненадолго про нее вновь забыть... Пост - познавательный процесс. И, честно говоря (Стэнка то поблизости не мельтешит), то, что надо, для переоценки даров жизни. Очень освежает ее восприятие. Вот, например, с тем же хлебом. Казалось бы, что может быть проще? Ан нет! Хлеб в столичных бакалеях бывает: чидалийский овощной, хлеб с сыром и чесноком (не для меня из-за скоромного сыра), джингарские лепешки с зеленью, горчицей, орехами, семенами, хлеб старомодный деревенский с медом и яйцом (и опять я мимо ртом). Да их горы этих хлебов на любой вкус и цвет. А если говорить о крупах, рыбе, овощах, грибах. М-м-м... И то, что раньше воспринималось как обыденная простота, приобретает совершенно новые ноты. А состояние - хоть тарелку с верхом наверни, но, летишь (не смотря на "якорный" живот)... Только один в этом познавательном процессе есть "побочный эффект": глаза закрою - тут же жареная курица на блюде... Думать о светлом...
- Мама, что у вас с папой стряслось?
- В каком смысле? - подняла она от кружки свои глаза.
- В обоюдном. И не юли. Я все равно дознаюсь. Да и не честно это: все в курсе, кроме меня.
- Откуда ты...
- Ма-ма!
- Лишь Гортензия и Нинон. Остальные... догадываются.
- Да о чём?
- "О чём"? - скуксилась родительница. - "О чём"... О том, что твой отец завел себе любовницу на стороне.
- Тысь... моя майка. Не может этого быть, - категорично отрезала я. И бухнула на отрезанный ломоть три ложки варенья.
Мама уныло проследила за процессом, ни слова ни проронив. Лишь губки поджала. Видно, и в правду, уверовала, иначе б... А что "иначе" то? В Бередню ломанулась по дочернему примеру? Или в Анкрим? Вчера читала в газете (да!) об этой стране через океан на восток от Бетана. Основана монахами и мореходами-оборотнями. Предками нашими то есть... И к чему я про нее? - Мама, папа на измену не способен.