Дрогнул тростник и показался перепуганный Терс. Его узкое лицо всегда казалось хищным, но сейчас на нём читался страх. Взглядом светлых глаз он стрелял по сторонам, ища опасность.
− Ты в порядке? — спросил он шёпотом, держа наготове автомат.
− Да… кажется, − Вэн провёл рукой по горлу, с гадливостью начал счищать с лица красную жижу — мешанину из крови и мозгов спецназовца.
− Уходим, − буркнул Терс и почти бесшумно исчез в траве.
С прогалины доносились крики. И до Вэна дошло, что несколько секунд назад было слышно автоматные щелчки.
Он осторожно приподнялся, выглядывая на прогалину. Из травы торчала нога лежащего элитаровца, а учёных не видать, словно их ветром сдуло.
«Атака!» − раздался в стороне мужской крик.
− Защита! — донёсся издалека громкий ответ. Так перекликается только спецназ. Значит поблизости ещё двое опасных врагов. Отбирали левикаты двое элитаровцев. А здесь их оказалось, как минимум, четверо.
«Чёрт! − пробормотал в сердцах Вэн. — Нужно сматываться! Сейчас тут начнётся отстрел». Мелькнула мысль, что неплохо бы поменять магис на свой автомат, но бегать с винтовкой тяжеловато. А кинжал прихватил — пригодится.
Он двинулся к порталу, в который уже ушли Стеймор и Лая с Инисидой. Трава высокая, но нужно пригибаться, чтобы макушка не попала в прицелы элитаровских винтовок. Не так-то просто по тростнику двигаться быстро. Приходилось разгребать стебли руками на ходу, а где трава не такая густая, можно бежать, держа руки перед собой клином, на уровне лица.
Раздалось два громких хлопка, и через несколько секунд в небе повисла пара белых шаров, называемых в простонародье «глаза смерти». Теперь элитаровцы видят, где противник. И могут накрыть беглецов гранатами.
Вэн остановился, прицелился в зависший «глаз». Три пули ушло мимо, шар остался на месте. Ещё четыре выстрела — «глаз» дрогнул и стал падать. А за ним и второй — Хайт с Терсом не дремлют, тоже стреляют.
Теперь вперёд! Бежать, бежать к порталу — там лишь спасение. Но бежать не получается, лишь быстро идти. Преодолевать такую стену травы непросто, ноги уже ватные. Спина ноет от тяжести ранца, а лямки оттягивают плечи. Ремень автомата натирает потную шею, а приклад больно ударяет по животу. После нападения спецназовца побаливало колено, но ранец бросить нельзя — в нём всё необходимое для путешествия по мирам. Оружие тоже не бросишь…
Благо, моросит дождик.
Всё скрыто высокой травой. Не видно ни друзей, ни врагов. Лишь мелькают перед глазами тёмно-зелёные мокрые стебли. И тяжёлое дыхание — воздух влажный, как в парилке. Приходится жадно хватать его ртом, чтобы дать рвущемуся вперёд телу кислород. Какой-то дикий страх гонит вперёд, не давая задержаться ни на секунду.