Вышел я вместе с Мазиным. Хотел проводить его до машины, а потом пройтись по городу, погода была хорошая. Об этом я и сказал ему, протягивая руку на прощанье. Но прощанье наше и на этот раз не получилось.
— Да, погода установилась, — согласился он, задерживая мою руку. — А что, если нам за город проехать?
— Я с радостью. Если вам обстоятельства позволяют.
— Позволяют. Обитаю я сейчас один. Дочка в Москве учится, жена к матери поехала. Так что дома не ждут. А вот со службы позвонить в любой момент могут. Лучше удрать, а?
— Удерем.
— Садись, — сказал он, естественно переходя на «ты», и мы поехали.
Город, в котором я вырос, имеет то достоинство, что вырваться из него чрезвычайно просто. Центр примыкает к реке, тянется вдоль гранитной набережной, а напротив, через реку, сразу лес, низина. Весной ее заливает полая вода и топит все агрессивные замыслы ретивых градостроителей, жаждущих прорваться в заречье. Так что ехать на природу недалеко. Пересек реку по высокому мосту, спустился с моста, и ты уже не в городе, а он рядом, тянется по высокому противоположному берегу старыми и новыми зданиями. Там шумно, суетливо, скученно, а тут просторно, воздух другой, и тишина, и даже безлюдье.
Безлюдье это в некоторой степени удивительно. Мои земляки как-то особенно чтут календарь. Дата первое сентября для них священна. Сказано, осень, значит, лето кончилось. Пусть вода теплее двадцати градусов, нас это не касается. Приезжие северяне понять ничего не могут, по их представлениям, почти июль, а у нас пляж пустой…
— Верны себе, — сказал я, оглядываясь. — Психологическая загадка.
— Легко разгадывается, — возразил Мазин. — Лето жаркое, устаем от зноя, вот и рады сезон закрыть.
— Действительно. А я и не подумал. Я ведь уехал в том возрасте, когда от жары еще не устаешь.
Мы поставили машину и пошли по берегу, оставляя неглубокие следы на влажном песке, усеянном ракушками. Стекла высотных башен в городе светились в косых вечерних лучах солнца.
— Одно хорошо, смерть легкая…
— Быстрая, — сказал Игорь. — Легких смертей, по-моему, не бывает.
— А во сне?
— Во сне снится страшное, вот сердце и не выдерживает, я так думаю.
— Какая нелепость, случайный кошмар…
— Но Сергей умер не во сне.
— Что ты хочешь сказать?
Мазин остановился и провел носком ботинка черту по песку, как бы ограничивая себе путь.
— Не идет из головы выключенный телефон.
— Не понимаю.
Игорь улыбнулся.
— Ладно! Не будем уподобляться Моржу из «Зазеркалья». Помнишь?
И молвил Морж: «Пришла пора
Подумать о делах:
О башмаках и сургуче,
Капусте, королях…»