— К некоторым это не относится, — улыбнулась Тамара, легко коснувшись ладонью колена Игоря.
— Игорек у нас в вечном творческом поиске, — поддержал ее Виктор Ильич.
— Ладно вам, — отмахнулся Игорь. — Дайте человеку договорить.
— В общем, за нашу дружную семью! — закончил Михаил Иванович.
Художники чокнулись и выпили.
— Серега, перед выставкой коленки не трясутся? — Игорь снова разлил водку.
— Есть немного, — признался Сергей. — Там еще работы непочатый край!
— Все будет нормально, — успокоил его Витолий Дмитриевич. — Не всегда первый блин комом.
— Томка, ты к первому числу чтобы как штык была на работе! — Игорь протянул рюмку Тамаре. — Я хочу сделать постановку в том черном платье, помнишь? Дама перед зеркалом.
— Опять на себя эти восемь килограммов надевать?! — притворно ужаснулась Тамара. — Поставишь ведь небось, злодей?
— В таком платье сам Бог велел стоять. Ничего, тебе не привыкать.
— Между первой и второй перерывчик небольшой! — вмешался Виктор Ильич. — Давайте выпьем за первую Серегину выставку!
Тост был принят на ура.
Глеб Владимирович наклонился к Алине:
— Положить тебе картошки? Ты не стесняйся, у нас тут все запросто.
— А я и не стесняюсь. — Алина подала ему тарелку. Ей ужасно нравились люди, в компании которых она сидела. — А Тамара — это кто? — шепотом спросила она.
— Наша самая выносливая натурщица. Ты ее разве не узнала? Она тут почти у всех на полотнах, и не только в человеческом виде.
Алина перевела взгляд на висящие по стенам картины Игоря и поняла, что Тамара и сверкающие глазами кошки — это одно и то же лицо.
Выпили по третьей.
Алине было удивительно уютно среди художников. Все они были разными, но объединяло их какое-то доброжелательное сияние творчества, никто никогда из этих людей не мог бы причинить ей зла — в этом Алина была совершенно уверена. Ей казалось, что всю эту компанию она знает уже давно. На другом конце стола заспорили о живописи какого-то незнакомого Алине художника, она слушала очень внимательно, впитывая, как губка, незнакомые, но такие красивые слова: пленэр, колорит, светотень...
— Ты у нас работать будешь? — неожиданно обратилась к ней Тамара.
— Нет... не знаю... Глеб Владимирович мой портрет пишет... — растерялась Алина.
— Глеб — он мастер, — веско кивнула Тамара. — Ты давно его знаешь?
— Да нет... Мы случайно познакомились.
— В этой жизни случайностей не бывает, — серьезно произнесла Тамара. — Глеб — хороший мужик.
— А вы... ты... — сбилась Алина.
— Какое там еще «вы»? — возмутилась Тамара. — Я что, на старуху похожа?
— Нет, — улыбнулась Алина. — А ты давно работаешь натурщицей?