На нем другие джинсы, с накладными карманами, и свежая рубашка, сверху надет фартук. Волосы уложены в прическу, которую моя мама называла мальвиной: верхняя часть забрана в хвостик, а остальная шевелюра свободно спадает на шею.
— Это значит, что я согласен, — отвечает Игорь и поворачивается к плите, чтобы снять со сковороды яичницу.
— На что? Свести меня с ума? — опускаю «приведение» на пол.
— Ты боишься кукол? Я не знал, извини.
Только сейчас я замечаю, что в горле у меня пересохло, больно сглотнуть. Язык распух и стал шершавым, как у кота. От запаха подгорелого мяса в животе урчит и, кажется, что-то переворачивается. Похмелье. Как я могла напиться, да еще в чужом доме?
— В холодильнике есть кола, — говорит Игорь и без слов понимает мою реакцию. — Сейчас достану.
Угрызения совести отступают на второй план. Залпом выпиваю стакан колы, глядя, как Игорь, с третьей попытки, разбивает яйцо. Желток растекается, вместе с белком на сковородку попадают осколки скорлупы. Игорь замечает ужас в моих глазах и пожимает плечами:
— Да ладно, потом выковыряешь. Я так всегда делаю.
— Стой! — спасаю следующее яйцо я. — Давай помогу.
Игорь садится за стол и постукивает ногтями по столешнице в ожидании завтрака.
— Яичницу еще и солить надо?! — заглядывает мне через плечо он.
Я ставлю перед Игорем тарелку с глазуньей и жареным салом, источающую ароматный пар. Он с аппетитом откусывает мясную верхушку от кусочка сала, отрезает первый ломтик яичницы, за ним — второй, третий…
— Что? — поднимает на меня глаза Игорь. — Чего ты смотришь?
— Ничего, просто…
— Благодарности, что ли, ждешь?
— Ну, ты мог бы сказать спасибо, если конечно, тебе нравится.
— Нравится, но я же не просил тебя готовить. Ты сама захотела, мне тебя благодарить не за что. Чем заглядывать мне в рот, лучше бы поела.
Я снимаю со сковороды вторую порцию глазуньи и принимаюсь ковыряться в ней вилкой.
— Я был в магазине. Говорят, тебя повсюду разыскивают менты. Что думаешь делать?
— Не знаю. Ира, моя лучшая подруга, посоветовала уехать.
— Сбежать от следствия? Хорошая подруга.
— Иначе меня посадят!
— Теперь уже наверняка, — говорит он, но, заметив ужас в моих глазах, переводит тему. — Как думаешь, кто убил Катьку?
— Не представляю.
— Как насчет Олега? Почему ты так уверена, что это не он? Убивать дочку специально он бы не стал, но вдруг на него нашло затмение, бешенство…
— На Олега это не похоже. Он умеет держать себя в руках.
— Умеет он, как же… Где было его хваленое самообладание, когда он поставил тебе фингал под глазом?
— Олег не сумасшедший. Он оставался спокоен даже когда бил меня.