— Прелестно, — кладет пакет с хот-догами на газету Игорь. — Осталось узнать, кому это понадобилось.
Чувствую себя героиней иронического детектива. Всегда мечтала написать книгу, но если бы это был детектив, я бы не ставила героев в идиотские положения. Впрочем, такие фантазии не воплощаются в жизнь. Какая девочка не мечтает стать балериной? Но мало кому даны пластичность и легкость фигуры. Вряд ли я отношусь к тем особенным людям, способным создавать интересные окружающим вещи. Для того чтобы писать книги, надо быть незаурядной личностью, обладающей большим жизненным опытом. Кого могут заинтересовать произведения женщины, не способной разобраться с собственными проблемами?
— Ты зарядил мобильный Артура?
— Еще вчера, — разворачивает ароматный хот-дог Игорь. — Бесполезная штука, если, конечно, ты не собираешься его продать. Я просмотрел номера в записной книжке — ничего необычного. Все сообщения стерты. От мобилы никакого толка. Предлагаю взять сорочку и поехать в участок. Расскажешь полицейским свою версию событий, подкрепишь ее уликой.
— Какую версию? Скажу, что ударила Катю по щеке и сбежала из дома?
— О пощечине можно и умолчать. Мы же с тобой провели эксперимент, который доказал…
— Ничего он не доказал!
— Тебе даже не придется врать. Просто молчи. Сорочка с пятнами Катькиной крови — лучше слов. Но если ты предпочитаешь и дальше отсиживаться в моем доме — пожалуйста, я тебя не гоню.
Я наклоняюсь к руке Игоря и откусываю хот-дог по самые его пальцы. Пока Игорь осматривает остатки булки, поднимаюсь на ноги и иду в ванную. Сзади раздается недовольное бурчание и тяжелые, шаркающие шаги. В ванной, замазывая следы побоев и прибавившийся к ним сегодня синяк на лбу, борюсь с желанием попросить у Игоря пилочку. Рука, поднявшаяся на ребенка, не заслуживает маникюра.
— Дина, иди сюда! — кричит Игорь. — Дина!
Что еще случилось? Тюбик с тональным кремом выпадает из рук, слезы наворачиваются на глаза. Только бы не полиция, и не Олег. Господи, только бы не Олег…
Игорь ждет меня в прихожей, сжимая в руках телефонную трубку.
— Это тебя.
— Меня?! Кто?
— Говорит, подруга.
— Ира! — выхватываю трубку из рук Игоря. — Как ты узнала номер?
— Ты же мне с него звонила, забыла, что ли?
— Да, точно. Что случилось?
— Я тоже рада тебя слышать.
— Извини. Просто я хочу знать, что произошло.
— Ничего. И кое-что. Только сильно не обнадеживайся. Вести не из приятных.
— Не понимаю. Ир, хватит меня пугать!
— Не телефонный это разговор, — понижает голос она. — Давай встретимся, и я тебе все объясню.
— К тебе я не пойду — кто-нибудь из общаги может меня узнать. Встретимся в парке?