— Ир, примешь меня обратно?
Опускаюсь на кряхтящий табурет. Локти упираются в потрескавшийся пластик столешницы. Этот старик-стол служил нам и кухней, и столовой. За ним готовили к празднику, его раскладывали, чтобы усадить гостей, а когда было пора расходиться по домам, сначала убирали посуду и складывали стол обратно, чтобы потом гости спокойно, без страха испачкаться или разбить тарелку, могли выйти из крошечной пародии на кухню.
— Только, если я мешаю, так и скажи!
— Не придумывай! — садится напротив Ира. — Ты что, совсем от своего решила уйти?
— Совсем.
— Правильно, давно пора. А чемоданы где?
— Все там осталось: вещи, мобильный, документы.
— Не страшно, завтра вместе сходим и заберем.
— Ноги моей там больше не будет. Паспорт можно и по почте отправить, а больше мне от него ничего не нужно.
— Башмакова, развод разводом, а вещички надо забрать. Где ж ты денег возьмешь, чтобы заново одеться? У меня есть кое-что в заначке, но завод со дня на день закроется, из общаги всех выселят. Куда пойдем? Чудо, что меня отсюда не выгнали еще в прошлом году, когда я уволилась.
— Ой, Ира, — всхлипываю я, голова без сил опускается на стол. — Что теперь будет? У меня даже работы нет.
— Дура ты, Динка. Говорила тебе — не увольняйся. Сидела бы в библиотеке, листала книжечки, горя бы сейчас не знала. Надо было с самого начала слушать меня, а не Паукова.
— Он так красиво нашу будущую жизнь расписывал, — отрываю щеку от пластика. — Умолял с работы уйти, чтобы семейный очаг поддерживать. Обещал накупить красивых вещей, одеть, как принцессу, сказочную жизнь устроить.
— Какая же ты сказочная идиотка, Башмак! Рабыню он из тебя сделал, а не принцессу. Семейный очаг, как же… Дочку не с кем было оставить, маман ему плешь проела, вот тебе и весь очаг. Бесплатная домработница ему была нужна, а не жена.
— Ир, может, я сама виновата? Поначалу он такой хороший был, все делал, как обещал: давал деньги на продукты, покупал одежду…
— Что толку от одежды, когда он тебя из дома не выпускал? Даже ко мне приходить запретил, не говоря уже… Кстати, за что он тебя побил?
— С соседом поговорила.
— С голубоглазым блондинчиком? — оживляется Ира. — Ну и что он от тебя хотел? Клеился?
— На что ему клеиться? Так, про цветы в палисаднике спрашивал, про синяки на шее…
— Про синяки?! Он случайно не мент?
— Нет, у него свой бизнес. Мотосервис, или что-то вроде того.
— Ага, значит, про бизнес рассказать успел!
— Да навязался вчера на мою голову, остановил возле калитки, а тут, как назло, Олег с работы раньше вернулся.
— Что ж твой ненаглядный только сегодня опомнился?