Он нехотя поднимает голову и, бросив на меня короткий взгляд, поворачивается обратно к телевизору.
— Мне нужен не адвокат, — возмущаюсь хорошо поставленным голосом свекрови, — а копии подготовленных документов. У меня пропали оригиналы, теперь придется заново заверять у нотариуса.
Удивительно, но мой обвиняющий тон работает. Секретарша чувствует себя виноватой и лезет в стол за бумагами. Никогда не понимала, как Ольге Семеновне удается внушать окружающим чувство вины. Оказывается, все дело в мимике и голосе.
— Как ваша фамилия?
— Паукова.
— Ольга Семеновна? — достает из стола файл с бумагами секретарша.
Я чуть было не поправляю ее, произнеся свое настоящее имя, но успеваю прикусить язык.
— Да, это я, — протягиваю квитанцию.
— Давайте паспорт.
— Зачем?! — снова возмущаюсь я.
— Как это зачем? — отвечает мне в тон опытная секретарша. — Я, кому попало, документы не отдаю.
— Я тоже, — все-таки вынимаю из кармана паспорт свекрови.
— Бабуля, давайте скорее, — подгоняет с дивана адвокат, — рабочий день заканчивается.
Секретарша протягивает руку и в нетерпении наклоняет голову. Я в последний раз поглаживаю большим пальцем кожу на обложке и, помолившись про себя, отдаю паспорт. Секретарша перекладывает его в левую руку и, подняв со стола ручку, правой нацеливается на тетрадную строку. На автомате женщина раскрывает паспорт. Взгляд переходит с тетради на документ. Ее брови ползут вверх, глаза распахиваются.
— Что вы мне дали?!
— А? — пытаюсь изобразить старческую глухоту.
— Вот, глядите, — тянется ко мне через стол она. — Здесь одна обложка, паспорта нет.
Ну Игорь, ну шутник… Наставил на меня ружье, чуть не довел до инфаркта своей умной куклой, расхаживал по дому матери Артура, пока я отвлекала ее разговорами, натравил полицейских на сарай, в котором я пряталась, а теперь еще и подсунул пустую обложку от паспорта. Только выйду из конторы, все ему припомню!
— И паспорт пропал! — хватаюсь за грудь я. — Все пропало!
— Да не волнуйтесь вы так, — подает голос адвокат. — Может, куда-нибудь спрятали и забыли.
— Куда ж я паспорт без обложки спрячу?
— Дома поищите, куда могли положить, — встает из-за стола секретарша, — а завтра приходите с паспортом.
— Люди добрые! — начинаю в голос причитать я. — Что ж это делается? Все документы украли!
— Бабуля, зачем кричать? — поднимается с дивана адвокат. — Лежит где-нибудь ваш паспорт, целехонек. Шли бы лучше домой, да поискали.
Он берет меня под руку и ведет к выходу. Я пригибаюсь, чтобы не казаться на его фоне слишком высокой. В два шага адвокат преодолевает половину пути, мне приходится семенить следом. Зажимаю коленями полы плаща, чтобы не выставить на обозрение голые ноги, и валюсь назад.