Андриеш, кивнув, повернул обратно.
«Какие праведники?» — подумал Димка, но председатель уже заметил ребят.
— А, гвардейцы. — Он широко распахнул дверь кабинета: — Прошу.
Вслед за ребятами в кабинет вошли еще двое: дед и мужчина с сизым носом.
Дед сразу же удобно устроился на стуле.
— Желаю сделать заявление, — сказал он, важно покашляв.
— Хорошо, — кивнул председатель. — Делай заявление. Только покороче, дедушка Антон.
— Короче нельзя, — вздохнул дед. — Вот тут он у меня, — дед резво вскочил, похлопал себя ладонью по шее.
— Кто?
— Хамураров внук. — Дед протянул председателю пачку изодранных листков бумаги. — Полюбуйся. Гришкина работа.
Председатель с недоумением перебирал листки. На всех был искусно нарисован шифер, а под ним стояло одно-единственное слово: «Верни».
— Беда, — вздохнул дед. — Клей у него железный. Без ножа не сымешь. Что ни день — на стекла лепит.
— Вот оно что. — Скулы на лице председателя обострились. — Шифер, значит…
— Не подумай чего. — Дед опустил голову. — Взаймы брал. Верну, куда денусь? Что я, у колхоза занять не могу? Скажи Гришке, яви милость… Нехай окна не поганит. Срам, ей-богу.
— Срам, говоришь? — Председатель закусил губу. — Так, так… Вот почему на столовую шифера не хватило… Иди, дед, иди. Встретимся на правлении.
Мужчина с сизым носом пошел было вслед за дедом.
— Погоди, Стругураш.
Мужчина замер с поднятой ногой.
— И у тебя заявление?
— Ага. — Стругураш осторожно опустил ногу.
— Ну, говори.
— И меня… это самое… — Стругураш пошаркал ногой, словно проверяя прочность половицы, — фулиган беспокоить.
— Тебя?
— Ну.
— Что ж он делает?
— Клеить.
И он протянул председателю пачку рисунков, на которых была изображена бутылка, а на ней зеленый змий с лицом Стругураша.
— Вот, последнее предупреждение. — Стругураш вынул из кармана смятую бумажку, расправил дрожащей рукой. — «Не бросишь пить — буду топить. Гришка Стынь-Трава».
— Плохи дела, — сказал председатель.
— Хужей некуда, — согласился Стругураш.
Димка с Ионом переглянулись, Михуца открыл рот. Стругураш шумно высморкался.
— Я, может, через его художества, — он со свистом потянул носом, — цельные сутки не принимал… А он все равно клеить. В душу, можно сказать, плюеть…
Ребята прыснули. Илья Трофимович сурово глянул в их сторону.
— У меня через Гришку, — продолжал Стругураш, — личная, можно сказать, жизнь разбивается…
— Это как же?
— А просто. Сообразишь, к примеру, бутылочку беленькой да бокальчик пивка. А он тебе — бац! — из рогатки. В бутылочку да и в бокальчик. И все. И жизни нет. Что бы ему хоть разочек промазать? Куда там! Под самую, можно сказать, душу бьеть.