Иса усмехнулся, поигрывая мечом. Марка это бесило, сейчас он как никогда осознавал свою никчемность. Из-за низкого уровня контроля, он не мог использовать сложные навыки, а единственное из доступных ему мощных заклинаний активировалось чрезвычайно долго. Пока другие игроки совершенствовались в реале и открывали для себя новые высокоуровневые приемы, Марк разрабатывал тактику сражения тем убогим арсеналом, который имел.
“Я сделал все что мог, чтобы при столкновении с другими игроками не быть болваном для отработки приемов, но иногда… сейчас… мне так необходима сила! Нечто мощное, чтобы долбить таких вот гадов, загонять их в землю! Я смог примириться с тем, что мне вечно придется изворачиваться больше, чем другим, что победа будет даваться большей кровью, но как же это несправедливо!”
Марк никак не мог твердо встать на ноги, его шатало, звон в ушах перемежался стуком сердца. Иса, что-то сказал, но Марк не услышал. Немеющими от холода пальцами нащупал что-то теплое и липкое на щеке.
“Кровь…”
Хотел посмотреть на список эффектов, выяснить что травмировано, но не смог сосредоточиться. Сделал шаг в направлении монстра и упал. Исцеляющее касание. Появилось то самое мерзкое чувство, которым система сообщала о провале активации навыка или заклинания.
“Вставай!” - кричал самому себе Марк. “Сражайся!” - Марк напрягался, чтобы заставить ватное тело двигаться, а Иса, слышащий его безмолвные приказы смеялся.
Монстр присел возле Марка, покровительственно потрепал его по щеке, половина лица тут же онемела. Затем подошел к женщине, которая совсем недавно предлагала Марку уникальную инструмент для шитья. Поднял руку с отросшими ледяными когтями, лениво, словно отбрасывал паутинку летящую в воздухе, мазнул по ее шее. Брызнула кровь. Темно-алая жидкость была на когтях, на рукаве плаща, на лице Иса. Она стекала на одежду женщины, пока та стояла, она разливалась по зеленой, припорошенной инеем траве, когда она упала. Но не это тронуло Марка, не это взбунтовало его суть, смешало все внутри. Мало ли крови он видел за прошедшие четыре года? Своей и чужой? Товарищей и врагов? Кровь его не удивляла. Лица - вот, что повергла Марка в шок непонимания.
Лицо женщины, лица хуторян, все они сейчас казались Марку молодыми, а морщины - фальшивыми. Марк не знал в чем эта фальшь, но чувствовал, что это так. И то, как она приняла смерть, как остальные смотрели на приближение ледяного монстра - с рабской покорностью, даже не помышляя о борьбе. Не делая ни единой попытки защититься.
“Они сломлены, и нет в них ни капли силы для продолжения борьбы. Да, что там? Даже для ее начала…”