Телохранители в четыре руки обхлопывали его, сбивая пыль с пальто и брюк.
— Мистер Ченг?
— Пистолетик… может, отдашь? А?
— Конечно, мистер Ченг! — Я подошел и двумя руками с поклоном протянул пистолет.
— Наклонись-ка пониже… — Попросил он небрежно.
Хм… подзатыльник? Или фингал подвесит? Или нос расквасит? Ну, типа «глаз за глаз»? Не то, чтобы «не имеет права», но… обидно будет. И несправедливо. Хотя, кто их знает, какие заморочки у больших боссов мафии и какие порядки там, наверху, царят?
Меня погладили по голове!
— Пепел от сигареты… — Объяснил Ченг. — Я как раз очень точно его тебе на макушку стряхнул, когда ты мой пресс проверял. Хорошо, не затлела — тонзура тебе вряд ли будет к лицу… Хотя, мать ее Иоланда не отказалась бы от такого послушника… хе-хе-хе…
Фух! Кажется, пронесло!
Из-за пазухи Ченга послышались гортанные крики и звуки марша.
— О! Надо ж! Не сломался! Вот что значит настоящее китайское качество! — Ченг поднес телефон к уху. — Привет, красивая русская девушка! Как твое… — И отнес трубку подальше от уха, с недоумением посмотрев на нее.
Даже я слышал, как кто-то… Впрочем, не кто-то, а Балалайка — «Хелл марш» был установлен на ее номер. Так вот Балалайка что-то орала в трубку, ругалась и материлась.
— Погоди-погоди, красавица моя! — Искренне забеспокоился Ченг. — У тебя там все в порядке? Может, прислать королевскую конницу и королевскую рать?
И снова отставил трубку от уха, переживая новый взрыв эмоций на том конце провода. Через некоторое время Балалайка успокоилась и Ченг что-то там для себя уяснил:
— Так… ага… ай-яй-яй. Девочки, как вам не стыдно! Ага! Так. У-у-у… Даже мамашу Иоланду?! Надо же! Ух, ты! И весь комсостав базы звездно-полосатых?! Да ладно! Не может быть! Там же километр! Вау! Охренеть! Правда?! Вот это да-а-а! И запись есть? Покажешь? Ага… ага… так… ага… — Наконец, Ченг протянул телефон мне. — Гензель, тебя хочет твоя Гретель!
Я прижал трубку к уху:
— Йоган? — Спросил знакомый голос… с очень многообещающими интонациями.
— Рита?
— Придурок! — Рявкнули прямо в ухо. — Баран! Мелкий паршивец! Белобрысая бестия! Фашист!
Я, как Ченг несколько секунд назад, отнес телефон в сторону и посмотрел на крайне довольного Ченга:
— Женщины, Гензель! — С непередаваемой интонацией развел тот руками. — Эх, женщины! Привыкай!
— Рита, погоди… — Я кое-как вклинился в непрекращающийся поток брани… все-таки, чисто мужской коллектив «Отеля Москва» не очень хорошо влияет на манеры и воспитание девушки! — Погоди, Рит. Ты чего?
— Я из-за тебя… на «Лучшего снайпера Отеля Москва»… не сдала! — это Рита говорила уже сквозь слезы, всхлипывая. — Лена обещала мне в подарок «Лайт Фифти» достать! Гад ты, Йоган!