Все-таки — глава клана. Обычным оружием такого убивать неприлично. Только вот такой позолоченной цацкой с гравировками, узорами, шелковой красной кистью и четырехчасовым хоровым пением над этой цацкой крайне серьезных жрецов в каком-то храме, куда даже нас отвезли, завязав глаза…
Труп с открытыми глазами стоит пару секунд, а потом сползает вниз по запертой двери, зацепившись и щелкнув «по пути» дверной ручкой. Из-за запертой двери, понятно, никакой реакции — охранники там затихарились, как мышки.
К трупу грациозно подходит-проскальзывает Йонг. Вниз, на тело, даже не смотрит — она на сто процентов уверена, что «правки не требуется». Взгляд направлен на сидящих за полукруглым кольцом-столом людей. Во взгляде нет ничего угрожающего — Йонг просто определяет, кто является целью, а кто — нет. Ничего личного — работа такая.
Наверно, из-за отсутствия во взгляде каких-либо эмоций, никто за столом и не дергается. Да они, по-моему, даже испугаться не успевают!
Йонг исчезает, и вот — она уже в центре стола-кольца. И закрутилась юлой. Новое шуршание метательных ножей по воздуху, короткие вскрики. Не от боли — от неожиданности. Семь глухих ударов. Семь трупов.
Йонг застыла, скособочившись. Будто выключенный в процессе перемещения робот.
Вот теперь начинается моя работа: теперь нужно защитить ее от тех, кого не было приказано убивать. Трое. Всего трое из десяти. Двое — члены семьи Ванг, искренне считавшие, что на предстоящих переговорах нужны их консультационные экспертные услуги. И один — такой же консультант со стороны «гостей». Взятый для отвода глаз. Случайный человек. «Гости» и не предполагали пользоваться его услугами.
Правда, за пистолет именно этот случайный человек и схватился. То ли самый глупый, то ли самый умный. Неужели так трудно сообразить, что все уже закончилось? А хотя, да — трудно — после убийства главы клана Ванг и семерых его гостей прошло едва ли больше пяти секунд. Пока дойдет…
Мужчина ничего не успел сделать — тычок в локтевой сгиб, глухой удар упавшего на ковер пистолета (хорошие нынче пистолеты делают — никакого самострела!) Ну и завершающий удар креслом под коленные чашечки — чтобы дядя сидел в этом удобном кресле и не дергался больше…
Что-то кажется подозрительным, и я запускаю руку ему за пазуху: ключи, документы… оп-па! Бляха! Полицейский! Или какой другой спецслужбист. А следовательно — что? Следовательно, придется ему помочь, иначе на рожон полезет — обязанность у них такая!
Короткий удар ребром ладони под основание черепа сзади — переодетый полицейский обмякает в кресле. Если не дурак — спасибо мне потом скажет!