— От генерального? — пролепетала она, вдыхая аромат бархатных роз у своего подбородка. — За что?
— Я не уполномочен, — сказал я с улыбкой. — Нам велено только вручить букет. Но от себя могу предположить…
Она подняла на меня вопросительные серо-голубые глаза.
— Да? Говорите…
— Сегодня в суде Пролетарского района слушается дело пятерки диссидентов с Лобного места. Вы его готовили. Но это только мое личное предположение. Всего вам хорошего!
— Спасибо. Какой странный день… Второй букет! Как вас звать?
Тревога! «Второй букет!» Значит, Акимов действительно был здесь с букетом! Бежать! Еще не хватало, чтобы она узнала мою фамилию и связала ее с моим отцом — «важняком» в Генпрокуратуре!
— Людмила Андреевна, мы только нарочные. Извините за беспокойство. Всего доброго!
И мы тут же ретировались, бегом скатились по лестнице и, выходя на улицу, миновали невесть откуда взявшегося пожилого охранника в темно-лиловом мундире б/у и без всяких знаков отличия. Он даже встал при нашем появлении, но мы пулей пронеслись мимо него. А когда отбежали от прокуратуры шагов на сто по направлению к метро, Алена вдруг остановилась:
— Вы негодяй!
— Почему?
— Она отправила в психушку Горбаневскую и Файнберга, а остальных посадила в тюрьму! А мы подарили ей цветы!
— Ты же хотела ее увидеть. И для этого сюда прилетела. А как еще мы могли к ней попасть?
— Вы думаете, с первым букетом приходил Сергей Петрович?
— Почти уверен. Пошли в метро, пока нет погони.
«Эти длинные коридоры… эти темные зеркала…»
Кажется, с этих слов начинается фильм Алена Рене «Хиросима, любовь моя», который нам показывали во ВГИКе на просмотрах по истории мирового кино. И это первое, что пришло мне в голову, когда мы оказались в Болшево, в Доме творчества.
Мы добрались сюда уже затемно, в половине седьмого, потому что по моей вине сложно добирались — сначала на метро от «Павелецкой» до «Комсомольской» (в вагоне было душно от сырой людской одежды, тяжелого запаха пота и какой-то усталой обреченности в серых лицах пассажиров и пассажирок), потом монинской электричкой со всеми остановками от Ярославского вокзала до станции Болшево («Взрослые билеты по двадцать копеек, детские по пять», — сказала кассирша). В поезде было сыро и холодно от ветра из то ли выбитых, то ли незакрывающихся окон; вагоны переполнены серолицыми пассажирами с тяжелыми кошелками и авоськами, набитыми продуктами, которые в столице «выбросили к праздникам»; и я проклинал себя за то, что пожидился взять такси, но боялся пересесть на такси даже на крупных станциях, потому что ни у станции Яуза, ни даже у Лосиноостровской не увидел у платформ ни одной машины. Правда, после Мытищ вагон почти опустел, и Алена, глядя в окно, вдруг сказала с тоской: