Кот Лаврентий превратился внезапно в ворона, захлопал крылья, поднялся в небо и исчез.
Скрип! — скрипнули неожиданно двери заколоченной хаты, и из-за двери из темноты послышался глухой скрипучий голос: «А иди-ка сюда…»
— Ой! Страшно как! — хрипло произнес Марусик.
— А я и не говорю… Страшно. И мне было. Но что поделаешь. Не отдавать же Тайфун Марусю Кащею.
Зажал я свой страх в кулак и вошел прямо в темноту сеней.
«Что тебе нужно?» — прозвучал из темноты тот же голос.
«Миг Мигович, это вы?» — спрашиваю.
«Миг Мигович сейчас откомандирован в Южное полушарие, на острова Мадагаскар. Будет завтра».
«Что же делать? А как же Тайфун Маруся? Я…»
«А-а! Ясно, — перебил меня голос из темноты. — Миг Мигович предупредил, как придет кто-нибудь и будет спрашивать Тайфун Марусю передать следующее. Надо весь бурьян, что во дворе, в саду и на огороде, вырвать, унести и сложить в овраге за липняком».
Хм… Ничего себе заданице! Вы же знаете сколько там этого бурьяна.
«А вы сами кто будете? — спрашиваю у темноты. — Покажитесь хоть. А то я и не знаю, чьи приказания должен выполнять».
В темноте кто-то задвигался, закряхтел:
«Я тетенька Незабудь — секретарь Мига Миговича по вопросам памяти. А показаться не могу, потому что я невидима с рождения. И приказы не мои, а Мига Миговича. Если хочешь помочь Тайфун Марусе, то не мешкай».
«Ну что же, — думаю, — в сказках и не такое бывает. Золушке вон приказывали за одну ночь столько сделать, что подумать страшно, и то ничего. А мне бурьян какой-то вырвать… Справлюсь!»
«Хорошо, — говорю. — Надо так надо. Иду».
Вышел во двор, взялся за работу. Если бы тяпка какая-нибудь была, или заступ, или нож по крайней мере, а то же голыми руками. А там и чертополох колючий, и крапива жгучая, и какого только бурьянища не повырастало! Рву изо всех сил, а сам едва не плачу. Руки болят отчаянно.
Во дворе все вызвал, в сад перешел. Рву и в кучу складываю (чтобы потом унести). Рву и складываю. И вдруг:
«Ох, бедняга! Ах, горемычный! Это же надо ребенку так мучиться! Ай-яй-яй!» — жалостливо-жалостливые голоса.
Поднял голову. Стоят под яблоней двое — он и она. Он — в обычном костюме. Рубашка в клетку, в арифметику, как у нас говорят. Она — в обычном цветастом платье. Вот только на головах маленькие золотые коровы. Глаза у обоих светло-серые, водянистые, в глазах слезы — так меня жалеют. И лица какие-то мягкие, будто из ваты.
«Что такое? Вы кто?» — спрашиваю удивленно.
Он глаза рукавом вытер.
«Я, — говорит, — царь Добрило. А это моя жена, царица Злагода. А ты кто такой, сынок?»
«Я, — говорю, — Сашка Непорожний, Цыган по-уличному. Пятиклассник».